Zumms de abelha

Para o meu pai

2011-09-22T16:45:00.002+01:00

Acredito em Deus, acredito em Jesus.
E Jesus disse nas aparições à irmã Santa Faustina: "O que mais me entristece é considerarem-me como coisa morta." Jesus vive em espírito e como ele, todas as almas.
Por isso pai, não te considero coisa morta. Estás vivo em espírito.
Foste justo, correcto e corajoso. Demonstraste-o nos últimos dias, sofrendo em silêncio para nos poupar. Obrigada. Por isso e muito mais. Por tudo.
Fica em paz porque nós também estamos em paz.

Das tuas filhas.

Ao ver passar a vida

2011-08-27T17:12:00.004+01:00

Descubro os vícios das repetições dos mais velhos. Avalio agora muitas vezes a minha vida. As coisas importantes não são as mesmas que antes. Mas são tão importantes como antes.
Avalio o porquê. Penso ser tão importante acreditar. Que tudo é belo. Que tudo tem um objectivo que nós desconhecemos.
Uma força invísivel poderosa. Atira-nos à vida e tira-nos dela com a mesma força gravitacional em proporções devidamente adequadas.
E assim vamos aprendendo, modificando-nos, adaptando-nos a esta força que nos compele. E quão bela pode ser.

Morre-se um dia de cada vez

2011-07-14T18:36:00.002+01:00

Morre-se um dia de cada vez.
Cegos de espírito na presença da luz,
temos pressa de nascer, de viver.
E nem a morte anunciada nos trava a ânsia de lá chegar... mais depressa.
Cobertos de escama do mau viver,
vamos nesta armadura inglória,
em batalha ao cómodo pessoal,
o nosso instrumentos ofensivo, a lingua vil, aguçada,
espada sempre pronta e sem desgate, por mais usada.

Quotidiano

2011-06-08T11:12:00.002+01:00

Não conto os passos. Dou-os inconscientemente, sabendo onde parar de todas as vezes. Quero sair por esta porta ou naquele lugar. Marcação mental e as portas abrem na estação, comigo a sair no lugar desejado. Subo as escadas, desço-as de novo no dia seguinte. Repetem-se os passos e entro pela porta que saí.
Na estação, observo que não sou a única que ocupa e marca um lugar para entrar. Há quem esteja, como torres de vigia, a olhar, mantendo-se imóveis no seu posto. Outros, com a preguiça do corpo a manifestar-se, a mesma vigia ocorre a partir dos bancos de madeira. E há também quem esteja desatento, aguardando o sinal sonoro, as luzes do painel, algo que interropa um fio de pensamento ou a conversa ininterrupta do telemóvel.

Era só um café

2011-04-05T22:49:00.005+01:00

"Era só um café". Há um aroma que sai e exalta quem rodeia a impotente máquina de café, com tubos quentes e fumegantes, no meio dos platinados. Há um aroma de brownies, de croissants integrais com sementes e o de petits gâteaux de chocolate e açucar em pó, quentes a sair do forno micro-ondas (ok, somos modernos, mesmo no café). E há o aroma de tostas... muitas e diferentes. E os sorvetes que não são só de chocolate ou baunilha. Se me perco, não é por a loja ser grande. É até pequena para a minha gulodice. Não sei se cabe no balcão, todas as tentações doces e salgadas, mais ao "louvado" vício do café. Não importa. O meu nariz diz que sim. Cabem todos os aromas.
"Afinal, era também um petit gateau... sim, aquecido"....

Março, Marçagão, de manhã Inverno, à tarde Verão

2011-03-17T13:05:00.009Z

Eis-me no mês de Março...já!? O mês da Primavera. Dela, já vi uma andorinha. Só é Primavera, depois das andorinhas chegarem. Vi uma há pouco tempo. Reconheci-a à distância de dois braços, quando estendia a roupa da minha janela do sexto andar, num voo pacífico e tangente, com cheiro a Ariel e a Quanto.

Só que ainda não é Primavera. Soa a triste.

Hoje, as nunvens insistem em passear pelo céu inteiro como um tapete mal sacudido, sem deixar passar os raios de sol, a não ser um ou outro mais insistente que consegue romper certamente uma nuvem mais fraca. Amanhã, S. Pedro vai parar de arrastar móveis, acertar com a mobília e deixa de lavar o chão. Sacudirá o céu-tapete e o dia ficará radiante. Vou só esperar o fim das limpezas. É já amanhã.

Ofélia - Ophelia

2010-03-26T11:00:00.010Z

Divagações. É assim que qualquer alma de poeta começa. Com devaneios. Pedaços de sonhos e de histórias. Ou pinta. É assim que faz um artista antes de pegar no pincel. Divaga. A letras e a cores.

Ofélia (em inglês Ophelia) é uma personagem da obra "Hamlet" de Shakespeare. Na wikipédia, fala-se da possibilidade da fonte desta obra ser uma mulher jovem, chamada Katherine Hamlet, que caiu ao Rio Avon e morreu afogada, em Dezembro de 1579.

Shakespeare inspirado na vida real. Como nos filmes. Ou nas novelas. O nome Ofélia nunca tinha sido usado antes de Hamlet.

Quem se deixou inspirar por esta personagem foi John E. Millais, que pintou a Ophelia mais conhecida de todas.
Parece-me um leito ou, como diz Jaime Rocha, "um túmulo de água".

Millais seguiu um método muito utilizado pelos pré-rafaelitas: pintou Elizabeth Siddal no seu estúdio, observando o efeito de afogamento, ao colocá-la numa banheira com água aquecida a lampadas a óleo, com um vestido à moda antiga.

"Truth is stranger than fiction--to some people, but I am measurably familiar with it." Mark Twain

2010 de bom humor

2010-01-19T10:51:00.009Z

Porque não começar com bom humor este ano que teima em entrar sisudo?

Pois fica aqui uns pedacinhos de bom humor.

Sonhos roubados

2009-10-07T10:53:00.003+01:00

Não deixes que te roubem os sonhos.
São eles que povoam a nossa mente e nos amparam nos momentos difíceis.
são eles que te empurram e te fazem avançar quando mais nada parece estar bem no mundo.
Não deixes que as palavras amargas te azedem a alma.
Não deixes que a tristeza se deite em cima.

Embalo de conto

2009-09-25T16:53:00.003+01:00

Porque ainda estou a descobrir Natália Correia, vou partilhar este poema da autora.

Fiz um conto para me embalar

Fiz com as fadas uma aliança.
A deste conto nunca contar.
Mas como ainda sou criança
Quero a mim própria embalar.

Estavam na praia três donzelas
Como três laranjas num pomar.
Nenhuma sabia para qual delas
Cantava o príncipe do mar.

Rosas fatais, as três donzelas
A mão de espuma as desfolhou.
Nenhum soube para qual delas
O príncipe do mar cantou.

Natália Correia

O Burro da Terra de Miranda

2009-09-17T10:54:00.005+01:00

O burro da Terra de Miranda não é assim tão burro. É até inteligente. Tanto como uma criança pequena de 5 anos.

Imagino uma criança aos pinotes. A felicidade ao alcance de um salto.
E o burro dá pinotes.
Com os saltos, vêm as canções, que embalam os sentidos.
E os canários da montanha também cantam. Fazem-se ouvir de muito longe. E também ficam tristes e aflitos. E os seus zurros tornam-se diferentes.
E uma criança feliz gosta de partilhar. Partilha a sua canção ou o seu pão. Passeia ao longo do rio e pelo trilho de terra batida. E o seu companheiro de viagem acompanha-a, traz-lhe a sacola, sem se queixar do peso ou do caminho.

Fim do devaneio.

Nota: As fotos são da AEPGA - Associação para o Estudo e Protecção do Gado Asinino onde se pode ler mais sobre a espécie.

Curtas - cúmulos

2009-09-13T00:45:00.004+01:00

Estas são antigas
mas tem sempre graça passar os olhos :)

O cúmulo da lentidão
É cuidar de 2 tartarugas e deixar uma fugir.

O cúmulo da pobreza
Vender o almoço para comprar o jantar.

O cúmulo da rebeldia
Morar sozinho e fugir de casa.

O cúmulo da força
Dobrar a esquina.

O cúmulo da traição
Suicidar-se com uma punhalada nas costas.

O cúmulo da sorte
Ser atropelado por uma ambulância.

O cúmulo do azar
Ser atropelado por um carro funerário.

O cúmulo da economia
Usar o papel higiénico dos dois lados.

O cúmulo da preguiça
Levantar-se todos os dias às 5 da manhã para estar mais tempo sem fazer nada.

O cúmulo do barulho
Um casal de esqueletos fazendo amor em cima de um telhado de zinco.

O cúmulo da altura
Um homem ser tão alto que, quando come um iogurte, ele chega ao estômago já fora do prazo.

O cúmulo do vegetarianismo
Levar a namorada para trás de uma moita e comer a moita.

O cúmulo da velocidade
Dar voltas à mesa e apanhar-se a si mesmo.

O cúmulo da calvície
Salvar-se de um acidente por um cabelo.

O cúmulo da moleza
Correr sozinho e chegar em segundo.

O cúmulo da rapidez
Fechar a gaveta, trancá-la e meter a chave lá dentro.

O cúmulo da paciência
Esperar encher um balde furado numa torneira entupida.

O cúmulo da burrice
Olhar pelo buraco da fechadura numa porta de vidro transparente.

O cúmulo da magreza
Uma mulher comer uma ervilha e pensar que está grávida.

O cúmulo do egoísmo
Não vou contar, só eu é que sei!

Manjerico, primo do manjericão

2009-08-04T18:19:00.006+01:00

Tenho um manjerico. Um mesmo verdadeiro. Daqueles com o nome pomposo de Ocimum Minimum L. A plantinha mais popular das festas de Santo António e de São João, e que é prima do manjericão. Tenho um manjerico. Um manjerico de uma flor só, pequenina e branca, ao pé do meu cacto de folhas carnudas e macias, sem um único espinho. Partilham a mesma janela, por onde entra a claridade - ora do astro-rei, ora do luar. Vivem em vasos iguais, enchidos com a mesma terra. Partilham a comida, a luz, o espaço e a cor. São plantas e são tão diferentes.

Com cheiro de algodão

2009-07-31T16:47:00.002+01:00

O azul do céu tem cheiro de quê? E se as flores chegassem ao céu, com as petálas e aromas a espalharem-se por todo o lado, ficaria o céu com que cheiro?

Abelha antiga

2009-07-07T21:16:00.002+01:00

Quem se lembra desta abelhita? vá...um pote de mel a quem acertar.

Os... felinos

2009-02-04T11:51:00.007Z

Não é a maneira mais bonita dos homenagear mas é sem dúvida engraçada, eheheh.

Novo look do abelhices

2009-01-28T18:15:00.002Z

É como cortar o cabelo: "era para cortar as pontas, se faz favor". E saímos do cabeleireiro com um penteado completamente diferente daquele com que entrámos.
Ainda falta olhar ao espelho....

A cortina de outrora

2009-01-23T10:35:00.009Z

O prédio tinha sido bonito.
As janelas típicas de Lisboa, as varandas de ferro forjado em desenhos retrocidos; os azulejos azuis com desenhos agora esbatidos; pedra, em vez de alumínio, a emoldurar os vidros das janelas altas. O prédio era ainda bonito mas decadente. No primeiro andar, a única janela com varanda estava partida e por ela atravessava a frágil cortina cinza, outrora branca virginal, a esvoaçar pela mão do vento e da chuva de inverno. Parecia mais um fantasma do que uma cortina. Mantinha-se no seu posto, condenada a cumprir o seu destino para todo o sempre ou pelo menos até cair em farrapos, que devia estar para breve. Nas restantes janelas, descobriam-se outras condenadas à porta fechada. Do alto do telhado, uns pombos olhavam em redor, procurando um abrigo da ventania que se fazia sentir. Um deles, voou até à condenada esvoaçante e parou no poleiro improvisado da varanda. A velha cortina abradou o seu movimento, como se tentasse não espantar o seu visitante. No conjunto, pareceu-me a única coisa decente a fazer. Uma visita à condenada. Mesmo que fugaz.

Pensamento positivo

2009-01-19T18:21:00.002Z

Uma formiga a passar a linha do comboio entala um pé, depois de um esforço e a ver o comboio aproximar-se desiste e diz:
- Que se lixe, se descarrilar, descarrilou...

"Ao primeiro sinal.....

2009-01-05T14:28:00.003Z

...serão 07h00 da manhã". É segunda-feira. As férias acabaram. Custa a entrar no ritmo. A escola começou e o trabalho também. As pessoas são as mesmas.

Só falta acrescentar que é um ano diferente.

Todas as mensagens para 2009

2008-12-19T14:35:00.001Z

Para quem não tem tempo de enviar mensagens ou simplesmente passa a vida a esquecer-se de o fazer:

Feliz Natal. Boas Entradas, um 2009 em grande. Feliz aniversário, bom Carnaval e uma Páscoa feliz. Um óptimo 25 de Abril, dia do pai e da mãe. Goza bem o S. João, o Santo António e os restantes feriados. E excelentes férias.

Jump, jump, jumper

2008-12-18T10:36:00.005Z

Apesar do abandono aparente, este canto não está esquecido. E como a época natalícia, está cada vez mais (aparentemente) consumista e menos solidária, deixo um filme na versão "partilhe-um-sorriso" que é barato, é fácil e dá milhões de segundos de boa disposição.

Um óptimo Natal para todos.

Ideias em fuga

2008-10-09T13:59:00.004+01:00

Despejo palavras como quem desperdiça tempo. Por cada uma, há um segundo que não volta para trás. Pesa-me na consciência este desperdício, tal como a ida à farmácia onde não comprei tudo e a ida à livraria onde não comprei nada. Tenho a percepção de que a mente me foge em direcção oposta àquela em que devia se concentrar. Tal como as minhas ideias quotidianas. Estas então permitem-se fugir ao meu controle, deslizando em caminhos separados, rindo-se da minha hesitação em persegui-las. Entenda-de que nem eu sei de onde vem a minha indecisão: se é a escolha de quem deva perseguir primeiro ou se é o cansaço que fala mais alto. Para elas, é indiferente.
Surge-me na mente um pequeno caderno que tenho na mala. É para eu escrever o que eu quiser, a qualquer momento oportuno ou iluminado. Pelo menos, foi o que pensei quando o comprei e o guardei entre a carteira e um pequeno bloco miniatura que exigia reforma há já algum tempo. Quando consigo colocar em práctica este plano anti-fuga de ideias, aí consigo cortar as asas das ideias que fogem. E elas, sem ter para onde ir, permanecem inalteradas nas linhas onde se arrumam. Esfrego as mãos de contentamento. A minha caça dá proveitos mas tenho de melhorar a técnica. É que algumas ideias são mais espertas que eu e fogem à ponta da caneta.
Vou mudar para o lápis.

A corrida

2008-10-02T14:55:00.005+01:00

A formiga sentiu o peso do seu mundo. Ora nas costas, ora nas pequenas e frágeis patas. Corria de um lado para o outro, sem meta definida. Todas as corridas eram importantes. Em nenhuma se lhe via o fim.
Numa pausa entre duas agitadas corridas, onde o almoço pequeno lhe caiu pesadamente, olhou as folhas das árvores. Apesar do dia ter sol e não estar frio, o vento corria de um lado para o outro. Ao contrário da sua azafáma, fazia-o com graça. As folhas mexiam-se e remexiam-se cada uma para seu lado, fazendo com que a árvore folharenta se inclinasse ao sabor do baile diurno. As nuvens tinham sido levadas, como que postas de castigo a um canto, deixando o céu azul aparecer até para lá do horizonte. Aqui e ali, havia sossego. Paz à espreita numa esquina ou banco de jardim. Até havia um pequeno riacho que parecia cantar, atirando convites a quem o quisessem ouvir. Mas o formigueiro não podia parar e ela era uma formiga.
Por isso, lentamente, colocou as patas uma à frente da outra e guiou-se para o meio da próxima corrida ingrata e já sua conhecida. Alguma vez a ganharia?

Cúmulos

2008-08-28T10:52:00.002+01:00

Estas pequenas delícias sorridentes são do livro "Os Cúmulos" de José Jorge Letria, com ilustrações de José Miguel Ribeiro. A editora é a Ambar.

Era uma senhora tão friorenta, tão friorenta que até aos pés das cadeiras calçava meias de lã.

Era uma cidade tão pobre, tão pobre que, nos cruzamentos, os semáforos só tinham duas cores: o preto e o branco.

Era uma mulher tão magrinha, tão magrinha que, um dia, engoliu uma uva e toda a gente pensou que ela estava grávida.

Era um homem tão estúpido, tão estúpido que só alimentava as galinhas com gelado para os ovos saírem frescos.

Era um homem tão agressivo, tão agressivo que apagava os fósforos à martelada.

Era um país tão frio, tão frio que as pessoas cuspiam cubos de gelo.

Era um homem tão feio, tão feio que, estando no desemprego, aceitou trabalhar numa quinta como espantalho.

Era um homem tão estúpido, tão estúpido que, quando herdou um relógio que tinha cem anos, o vendeu porque pensava que os relógios só podiam ter 24 horas.

Era um aluno tão inteligente, tão inteligente que dava as respostas mesmo quando não lhe faziam perguntas.

Tinha tanta dificuldade em perceber as anedotas que pedia aos amigos que lhe fizessem cócegas para conseguir rir-se.

Um dia no passado

2008-07-30T14:49:00.008+01:00

Em minúsculo

2008-07-24T12:09:00.010+01:00

Olhava a formiga para o que tinha à sua frente. Dentro da barriga, um vazio. Aos seus pés, uma bola de Berlim. Era enorme, pensou ao olhar para cima. O açucar caía ao mínimo movimento. Tinha de ter cuidado ou as sua patas ficariam presas no doce. A fome apertou mais um pouco. Tinha de fazer algo e rápido. Afinal, tinha uma gigantesca massa frita envolvida em grãos de açucar - ou eram torrões? - mesmo ali. Decidiu ser simples. Apenas abriu a boca e deu ali mesmo uma enorme dentada.
Chuva de açucar. "Bolas", pensou, "vou mesmo ficar colada ao chão".

Sonho de formiga

2008-07-21T19:07:00.001+01:00

A formiga teve um sonho. Era um sonho enorme, avassalador. Tão grande que entrou nele e ficou a viver noutro mundo.

Formigas com cargas

2008-06-19T11:49:00.000+01:00

Porque há alturas em que as formigas levam demasiada carga às costas, metem-se debaixo dos pés dos elefantes. Perdem a carga a paciência e por vezes...a vida.

São elas...

2008-05-02T13:01:00.003+01:00

Vi-as finalmente.
Sem elas, o meu calendário não marca a Primavera. Mas hoje, duas, apenas duas, voavam partilhando o bom tempo com outras aves. Rodopiavam, seguiam-se e seguiram um pombo desprevenido no seu vôo. Como se convidassem todos para uma festa improvisada no ar.
Vi-as hoje... são lindas.

O dia

2008-01-25T12:13:00.000Z

Hoje é um dia. O dia. O dia de mudança.

Pequenas cenas da vida

2008-01-09T20:01:00.000Z

Metro
Em passo largo, dirigo-me corredor fora para as escadas da estação. Um som grave de carruagens soa ao longe. Deram um apito de saída, concerteza. Inícia-se uma corrida surda. As pessoas que correm juntam-se às que apressaram o passo cá à frente, todas a tentarem chegar à meta final. Prémio: uma viagem de metro até à próxima estação. Acabo por dar comigo a rir de mim mesma pela participação da mais pequena mini-maratona de Lisboa. Quem quiser participar, faça o favor de se apresentar à hora de ponta, numa qualquer estação do Metro de Lisboa. É gratuito.

Carro (I)
Que pieguice mudar o autocolante do seguro do carro, não porque ele estivesse em mau estado mas porque continha um logotipo de uma empresa à qual não quero ser associada. Ao menos, o novo ficou direito. Será que há autocolantes para o selo sem serem institucionais?? Consigo imaginar um autocolante John Lennon ou Hello Kitty facilmente. Também pode ser um a imitar uma moldura em chamas que isto de pagar impostos e seguros é, certamente, dinheiro a arder.

Internet
Supreendo-me ainda com a variedade de coisas que há para descobrir no universo WWW. Gosto de visitar algumas páginas de tempos a tempos. Uma que visito desregularmente é o D-mail. Este catálogo online de produtos para a casa e não só, oferece soluções práticas para quase todas as ocasiões. Admito que pequenos objectos nos possam facilitar o nosso dia-a-dia mas tenho de me orgulhar no que poupo em não comprar estas "pequenas e preciosas" ajudas. Não consigo evitar de, no mínimo, sorrir ao tentar imaginar se de facto a minha vida melhoraria com a introdução destes objectos no meu quotidiano:
Luz mágica de dupla cor para torneira de casa-de-banho
O dispensador de cotonetes
O cinzeiro que tosse
Pistola muda-canais de TV
Papel higiénico “Sudoku”
Raqueta fulmina-insectos
(não tenho a certeza deste último exemplo ser de facto prático - temos de acertar com a raquete na mosca primeiro).

Carro (II)
Ir colocar gasolina onde não há Multibanco de serviço, abastecer 5 euros e concluir que acabámos de comprar apenas 3,54 litros de "gasosa" que mal dão para encher o fundo do depósito do carro. Verificar que não somos os únicos.

Os desejos de um Feliz Natal

2007-12-22T16:52:00.000Z

E porque não queria deixar de desejar um bom Natal, "a todos vós" - tal como na música que me persegue desde a infância e sem a qual já não consigo passar - deixo-vos aqui os meus votos de paz passada ao lado da família e dos amigos, sem os quais não poderíamos ser totalmente felizes.

Desejo-vos uma noite cheia de alegria, prendas e doces no sapatinho. Não só para as crianças mas também para os adultos (porque nós também gostámos).

E que tal terminar com um doce vídeo? BOAS FESTAS!!

Vara verde

2007-12-06T17:21:00.000Z

Quando me sinto inspirada e apoiada, sei que é a altura ideal para dar o meu melhor. Sei que posso ir mais um passo em frente, mas a custo. Como os passos inseguros de um bebé que aprendeu a andar há pouco tempo. Tenho medo de escorregar no passo seguinte. E é mais fácil ficar parada, em pé, à espera de algo para me agarrar.
Por vezes, fico à espera do cajado que me liberta da minha inércia. Desmotivo-me logo que as pernas vacilam. É assim que vejo a minha vida. Com vários caminhos e são todos diferentes. Com níveis distintos de quilómetros (ou centímetros) já percorridos. Alguns, gabo-me de já ser uma verdadeira viajante de calos nos pés e tudo. Outros, os calos estão nas mãos de tanto andar de gatas a tentar me levantar (é difícil erguer-me, quanto mais andar!).

Dou, também, cabeçadas em becos sem saída. Páro para pensar nas minhas ideias nestes becos de muros altos sem retorno. Nestas paredes invisíveis, encosto-me e penso. Mudo o meu ponto de vista, a minha opinião. Revejo as situações. Atravesso a muralha e debato-me com tristeza de reconhecer que errei.
Fico espantada comigo mesmo por ter cá chegado - aos becos sem saída. Deve ser por não haver sinais de trânsito. Sou cumpridora de sinais e regras, desde que lá estejam. Tenho, também, a sensação de passar pelo mesmo caminho várias vezes como se me tivesse perdido – e não é por ser uma gaija! (com sotaque nortenho e tudo). Já vi homens passar vezes sem conta pelo mesmo trilho e nem sequer tentarem mudarem a rota – deve ser por serem homens e não quererem perguntar o caminho!

Gostava de terminar todos os caminhos que começei. Sei que me canso e faço pausas, com mais ou menos entusiasmo, mais ou menos prolongadas. Por vezes passa, o entusiasmo, e fico aflita, com o peso da responsabilidade de um caminho ainda a meio.
Há, felizmente, os caminhos já terminados. No fim dessas estradas há uma recompensa que temos de procurar, como um tesouro enterrado. No interior, se conseguirmos achar o báu e abrir a fechadura que tem uma chave diferente de todas as vezes, encontraremos a razão pela qual gastámos os sapatos. Nem sempre gosto da recompensa, confesso. É aí, que fico sem saber o que fazer. Mas são sempre úteis as recompensas. De alguma forma tornam-me mais forte.

E quando penso que já não há muita esperança neste caminho, tenho a certeza de, a qualquer momento, vou dobrar uma esquina qualquer da vida e descobrir uma estrada nova para recomeçar... eis um dos ingredientes para a vida.

Também quero ser forte

2007-10-26T18:25:00.000+01:00

Não, não era assim que eu queria começar. Era por qualquer coisa, uma palavra qualquer que definisse tudo aquilo. Mas não a encontro. Não tenho a palavra que resuma este pedaço da minha vida em questão de segundos e me poupe à lembrança dos acontecimentos recentes. Não há uma só que descreva a tentativa de aliviar outra dor: de apoiar uma tia à beira da morte, plenamente consciente do seu destino. Que sorri, sorriso sincero, ao ver a família a visitá-la. Que ouve atenta, sem forças para mais, à descrição da minha vida. Que responde à pergunta “Está cansada tia?” com a ligeireza de uma mente desperta: “Fui ao baile, cheguei tarde”, responde sem força para mais, da sua cama hospitalar. E ri-me, no meio da desgraça, por ter sido apanhada numa graça, de justificação impossível, acompanhada de um humor que não esperava. E todos imaginámos um baile qualquer onde a tia participou, com o seu cabelo ralo e estômago vazio (não comia há 2 semanas) mas de sorriso aberto, na sua baixa condição.
Poderíamos ter feito mais? Duvido. Duvido de tudo, da doença, da família, da natureza humana.
No fim, não consigo esquecer as palavras trocadas entre tias, da última visita que lhe fiz e a vi com vida, no meio de uma doença instalada e que a levou definitivamente: “O que são as mulheres?” perguntou uma. “São fortes” respondeu nas suas últimas palavras.

(Com)passo de tempo

2007-10-08T17:13:00.000+01:00

Há um compasso que marca o tempo. É o mesmo para todos. Nem todos acham que é o mesmo.

Caio nas recordações de infância, onde o tempo ora encolhia, ora esticava, ao sabor da minha felicidade. Parecia ser submetido a constantes testes de elasticidade, de consistência, nos cenários do meu dia-a-dia. Ganhava especial resistência nas aulas dadas pela professora Hemengarda, que apesar de não dar réguadas, era severa na ortografia e nos deveres.
E no recreio....
O recreio era um pátio com uma divisão invisível. Do lado direito, debaixo do telhado de zinco, brincavam as meninas que tinham a sorte mal-destinada de ficar mais perto da janela da cozinha. No parapeito, era colocado religiosamente durante o recreio, um tabuleiro com copos de plástico e um jarro laranja do mesmo material, cheio de àgua da torneira com lexívia para "desinfectar" o precioso líquido. O sabor intenso com que ficava impedia-me, muitas vezes, de matar a sede. E sentava-me no banco de cimento (ou era um muro baixo?) a olhar para a esquerda do pátio, onde os meninos brincavam. Daquele lado, só havia a rede a contornar o muro. Não tinha cobertura e podia-se olhar para céu. Também não havia escorregas ou baloiços. Era apenas um espaço vazio que se enchia de crianças a meio da manhã. As brincadeiras eram feitas com jogos entre as meninas onde, às vezes, os meninos participavam sobre o olhar e orientação da professora Hemengarda. Tudo muito correcto e todos bem-comportados, de batas vestidas e costas direitas.

Desde aí, o compasso mantém-se na sua contagem infinita, com o mesmo ritmo, sem pressas, alheio aos episódios da vida, sabendo que a eternidade é a sua companheira leal. As recordações comprovam que não houve buracos negros a sugarem a infância e que não saltámos para a idade adulta logo a seguir ao nascimento. Teimam em habitar na nossa memória, como um hóspede incómodo mas necessário e poucas são as que partem pelo próprio pé. Muitas escondem-se em recantos esquecidos e ficam a aguardar o momento certo de aparecerem, guardadas como os bonecos-palhaço das caixas de manivela que pulam para fora à terceira volta.

Hoje, eu dei três voltas à minha.

A noiva do campo mil

2007-09-20T11:08:00.000+01:00

A noiva do campo mil é uma eterna noiva. Uma noiva sem noivo. Sozinha, não é mulher para esperar, resignada, no altar. Esta é uma noiva especial. É uma criadora de mundos verdes, iluminados, sem a cor que lhe dá nome. Na sua atraente pessoa, vivem seres e bestas vegetais, guardiões de portas de outros mundos, entes coloridos que fugiram de um imaginário infantil à procura de uma vida diferente com um bastão ao ombro e de saco pendurado na ponta. E gatos, e flores.
Nela, acima de tudo, vive o bom-gosto. E a educação, a beleza, a inteligência e o porte nobre de uma bailarina, rodeado de uma invisível aura branca.

É minha amiga.

Pedaços de zumms

2007-09-13T14:53:00.000+01:00

Talvez o mundo ande aos pontapés. Sem destino certo a não ser aquele que termina após cada rebolar. Em pedaços. Como um puzzle incompleto onde as peças principais estão noutra caixa.

Choveu. O barulho dos trovões fez-se ouvir por cima da minha casa. A noite parecia mais triste. A chuva fez brilhar os carros iluminados debaixo dos candeeiros públicos. E o chão e os eco-pontos degradados. Novo trovão. Barulho. Muito barulho. Não me lembro de ter ouvido no passado som tão alto vindo da natureza. A filha encolheu-se. Choramingou. Teve medo pela primeira vez da trovoada, nos poucos anos da sua vida. Um abraço e um jogo electrónico destrairam-na do seu pequeno monstro. E continuou a chover.

O país está triste pela perda da selecção portuguesa no campeonato mundial de râguebi e dá-se notícia da suspensão de um dos jogadores. Ninguém fala do tiroteio ocorrido na minha rua, à porta da minha casa, entre vários polícias e uns ladrões de carros. Parecia um pedaço de um filme mal realizado, de cenário urbano e nocturno, com os habituais mirones populares a completar o fim da acção – até uma velhota de cadeira de rodas saiu à rua para ir ver o “show policial”, empurrada por um homem gingão, de cigarro aceso preso na pontinha dos lábios. Vinte minutos antes eu tinha acabado de estacionar o carro vinda do emprego. E se eu me tivesse demorado precisamente 20 minutos?

Os jornais dão notícias de Madonna: o incidente com um dos seguranças dos Bloc Party que não reconheceu a cantora e expulsou-a dos camarins; do vibrador roxo no valor de 45 euros, ajustável à cintura e de velocidade variável que a estrela e o marido levavam num saco de plástico – pelos vistos, transparente. Mas ninguém fala da identidade do homem de 27 anos que morreu electrecutado por um raio nas chuvadas desta semana no sul do país, nem justifica o porquê da escolha mortal. Seriam as chaves de casa, o telemóvel, um boné com pins?

Promove-se a guerra e não o amor. Páginas de notícias sobre o Paquistão. Fala-se do Irão, da Coreia, do Afeganistão e da "quase?" agressão de Scolari. E na coluna “Planeta Bizarro” do jornal 24 horas vem a notícia “bizarra” de uma iniciativa promovida por um governador de uma provícia russa que incentivou os casais da região a prescendirem do trabalho às quartas-feiras para dedicarem o dia a fazer amor, devido ao baixo número de população existente. Mas não vejo na mesma coluna, a notícia do número crescente de nascimentos em ambulâncias devido ao fecho das maternidades em Portugal, onde enfrentamos a nível nacional o mesmo tipo de problema daquela região russa.

Notícias bizarras? Não. Pior. Verdadeiras.

Mais um prato frio cheio de más ideiaotas, se faz favor...

2007-09-05T17:58:00.000+01:00

Não adianta. Não vale a pena. Comigo é mais fácil que o difícil seja servido a frio, acompanhado de uma travessa a transbordar de más ideias. Não compensa demolhar o tradicional bacalhau no autoclismo para poupar água, aproveitar as cascas de cenoura para fazer queques de vender na feira ou fazer negócios da China do tipo compra-a-um-preço-vende-por-outro na internet.
Comigo, não. Simplesmente falham. Talvez seja recta demais ou a minha aura branca de veios lilás – comprova-o uma foto tirada numa das edições da feira do oculto que guardo religiosamente na carteira - atraia a honestidade, não sei, mas uma das duas deve ser.
Resultou quando comprei um jogo na net para a minha filha. Estava orgulhosa. Achei que tinha feito um bom negócio. Que pechincha. Porquê ficar por aqui? Decidi comprar um outro jogo, vendido nos States, fabricado em Singapura, eventual venda em Portugal. Pensei que nada poderia correr mal. Não havia nada para o impedir. Mas houve. Não consegui pagar online. Tinha de ser neste jogo, este que tinha destino certo, reversível em euros. Não podia ser num item qualquer, não senhor. Não ocorreu no saiote de noiva - que comprei e vendi no mesmo sistema – nem nos jogos anteriores ou mesmo quando a tia D se ofereceu para comprar os sacos vermelhos de corações dourados usados nas recordações do casamento. Tinha de ser no único item que ia ser a minha moeda de troca para um eventual lucro – positivo, esperava eu. A custo, arranjei outro método de pagamento. Daqueles que faz gastar tempo e gasolina. Daqueles em que se chega à conclusão que estamos a pagar mais do que aquilo vale. Ainda consegui colocar em risco a minha conta online, no limite de ser cancelada por falta de pagamento e com a participação num disputa escrita para resolver o caso. Interessante mas não fantástico.
Fico a consolar-me num jogo acabado de chegar que vale agora mais de 20 dólares, diferente do preço de etiqueta e a perspectiva sonhadora de que ainda hei-de fazer dinheiro com isto. Pois...

Sai mais uma travessa fria de ideiaotas para esta mesa, se faz o favor!

em Vouzela novamente...

2007-08-23T17:05:00.000+01:00

Tenho a impressão de ter parado no tempo. As ruas de pedra fazem-me lembrar uma cidade de brincar. Os passeios que não servem para passear - são demasiado estreitos -, o sino que repete as horas, a vista da floresta ou o comboio que faz a vez de eléctrico, tudo aprecio com um gosto desconhecido a uma rapariga de cidade.

Descobri porque o tempo me rende aqui. Está tudo mais perto. Não preciso de meia-hora para estacionar o carro, não preciso de mais outra meia-hora para ir da frutaria ao talho, não corro o risco eminente de ser atropelada - aqui o trânsito é proporcional às casas dos montes, um carro aqui, outro além.

Aguardo a ida à feira mais antiga de Portugal, eu que não gosto de feiras. Mas esta faz-me recordar a feira popular em Lisboa, agora fechada mas antes cheia de vida e cor, diurna e nocturna. Os carrocéis, a música, os restaurantes... tudo me deslumbrava e penso que só o era assim por ser criança. Ainda o serei?

O Verão outonal

2007-08-07T14:15:00.000+01:00

Na rua do pastor-guerreiro, o chão tem outra cor. As bermas dos passeios enchem-se de folhas castanhas tal como acontece sazonalmente no fim de Setembro. Há só um pormenor: estamos no início de Agosto.

As folhas caem prematuramente.

Olhamos para uma árvore e não imaginamos o seu dia-a-dia. Têm sempre uma aparência calma, dançam geralmente ao som do vento e os pardais que pousam nos seus ramos, com delicadas patitas, fazem as delícias do ouvido com o seu piar único. E imaginamos um mundo tranquilo.
Não é assim.

As árvores daqui da rua são atingidas com o contínuo ruído urbano: carros que passam dia e noite, concertos de jazz ao ar livre (será que gostam do estilo musical?), ambulâncias que voam no asfalto direitas a São José, obras no prédio do lado...

Serão as folhas caídas um reflexo das suas silênciosas queixas? Ou de uma mudança de tempo que se deixa adivinhar na linguagem das árvores?

Penso que as minhas férias também deveriam ser prematuras - ainda vou ter chuva em vez de sol se não me despachar. O aviso está à vista: as àrvores já começaram a despir-se.

Zumm visto

2007-07-06T22:44:00.000+01:00

Os braços compridos eram desproporcionais ao corpo - chegavam-lhe a meio da coxa - encaixados numa figura magra e não muito alta. A sua juventude transparecia nos passos ligeiros e o seu rosto não deixava adivinhar a verdadeira idade - talvez uns 19 mas também podia ter 22 ou 23. O ruído contínuo e irritante de uma banda qualquer de hevy-metal era tudo o que se podia ouvir do seu IPod branco, que contrastava com a roupa preta, desde as botas à t-shirt de esqueletos cruxificados estampados nas costas. O cabelo, apanhado num rabo de cavalo ao jeito masculino, tinha a mesma cor do resto do vestuário. Mas o rosto sério era iluminado por um olhar jovem e esperançoso, de quem ainda acredita num futuro radioso.

E olho, disfarçadamente, à procura de mais sinais evidentes - tatuagens, piercings - pistas inexistentes que indicam ainda não ter sido completamente assimilado por uma cultura gótica/urbana. E penso, concluo "este ainda pode ser salvo".
Só não sei bem ainda do quê, ao certo.

Casada

2007-06-19T23:06:00.000+01:00

E o grande dia passou! E tudo foi bonito, maravilhoso.

Houve fotos.
Choveu arroz e pétalas de pequenos cestos que surgiram não sei de onde. Houve um Mercedes, com um motorista amigo, para levar o novo casal e a recém-baptizada.

Houve festa.
Dançou-se, comeu-se e chorou-se.
Houve mais fotos.

Penso, ao olhar para trás, como me senti feliz pelo facto de a família estar lá, dos amigos estarem presentes, nós estavamos felizes e uma menina de olhos grandes como a mãe e sorriso maroto como o pai, mostrava-se orgulhosa no seu vestido branco e rodado de princesa.

Escolhemos as alianças

2007-05-24T19:09:00.000+01:00

Acabei de dar conta que este pequeno objecto vai-me acompanhar numa vida inteira.

Cheirinho a casório (e baptizado também)

2007-05-16T15:21:00.000+01:00

Os convites estão entregues. O vestido quase pronto. O dia está mais próximo. A filha vai ser baptizada. Mas eu... eu vou casar.

Pequenos nadas

2007-04-27T12:46:00.000+01:00

Há sempre um imprevisto, uma falha que tende em aparecer, uma mancha que insiste em cair na agenda organizada à meses com cuidado. Atrasos nos convites, artesanais e caseiros. Fitas que terminam ou insistem em não cumprir o seu objectivo. Corações de olho pequeno que não cumprem a tarefa a que se destinam.

O colar partiu-se. Foi reparado. Comprei outro. Estou na dúvida se leve um terceiro.

Uma postada desabafada

2007-04-19T14:46:00.000+01:00

É só para dizer que não desapareci, estou ocupada com o casamento e deu-me na bolha de escrever uns poemitas. Quem não tenha reparado, é o blog aqui ao lado que se chama Baú dos Poemas.

Já agora, casar neste país sai caro. Seja pelo civil ou pelo religioso. A exploração monetária é idêntica e mal explicada. Desde quando se paga pelo uso do espaço da igreja? Então quando se vai à missa também se paga para rezar? E se tenho de pagar certidões de nascimento - e assim assumo que são minhas - adquiri-las a pedido da burocracia do processo de casamento, porque tenho de as entregar à MESMA entidade que me as deu (conservatória do registo civil)?

Como é a primeira vez (única, espero) que vou casar, e nunca tinha preparado nada num casamento, sinto que embarquei numa viagem e levo comigo papéis, fatos, flores, colares, padres e mais umas coisitas. Algum tem um mapa?

Uma Primavera como tantas outras mas...

2007-03-21T12:13:00.000Z

Um tapete creme de sementes fofas, uma papoila vermelha num relvado verde e amarelo, um sol morno e acolhedor. Foi assim que a Primavera hoje se mostrou. Árvores em flor, sol primavril, vento ameno, borboletas, tudo isto já vi. Mas para mim ainda falta algo.

Faltam as andorinhas. Não é Primavera sem a chegada delas. Os ninhos construídos no ano passado estão lá debaixo das telhas do telhado vizinho, que vejo da minha janela. Alguns foram ocupados por pardais, aqueles que foram preguiçosos em fazer ninhos. Os pombos também os cobiçam mas são grandes demais para estas pequenas habitações.

Vou ficar atenta, à espera da chegada destes pequenos vizinhos voadores que me fazem sentir a verdadeira mudança de estação.

Gaivota

2007-02-28T14:27:00.000Z

Saio de casa e está a chover. Uma chuva miudinha. Não tenho chapéu e sinto as gotas de água na face. Fecho os olhos e durante um momento imagino que estou na praia. A cara está molhada. Sinto a brisa do mar que trouxe no seu manto, faripas de ondas, bocados de espuma. E de repente o cheiro de maresia aflora-se debaixo do meu nariz. Oiço uma gaivota. Imagino um dia de sol, brilhante, com o céu azul. Abro os olhos. O céu está cinzento. A chuva continua a cair. Estou molhada da chuva e não da maresia. Mas a gaivota... é verdade. Está uma gaivota a sobrevoar os céus à porta da minha casa.
E sorri. Falta pouco para a Primavera. Vou esperar para ir até à beira-mar e aí verei as gaivotas sobre as rochas, andando na areia, voando em voos taciturnos sob a água agitada.

Eeeeh...huumm...

2007-02-26T14:55:00.000Z

Avó Carolina I

2007-02-23T13:01:00.000Z

A minha avó tem 83 anos. É a avó que me resta. Tenho muito carinho por ela.
Mulher de armas, não parava a não ser para dormir. Sempre muito limpa e arrumada, viveu a sua vida como o caminho que escolheu, ou que lhe restou escolher para si: com muito trabalho, com muita labuta. Lembro-me dos tempos em que me sentava no colo dela, para beber o leite do biberão, do cheiro a detergente da loiça acabada de lavar que emanava das mãos dela enquanto me segurava no colo já pequeno para mim. Das comidas feitas no fogão a gás, em cima da pedra mármore da chaminé, trono que usara muitas vezes para cozinhar e para deixar que as tristezas lhe assaltassem o pensamento. Já não existe esse trono, nem o castelo que o acompanha. A casa era alugada e pertencia, sempre pertenceu, ao senhorio. Mais de quarenta anos não couberam na folha de papel assinada que legitimava a saída indesejada da casa que era sua.
Nunca o senhorio saberá as histórias daquela casa. As vidas que por ali passaram. Tantas. Que debaixo daquele tecto nasceram histórias de aterrorizar os mais valentes, nasceram intrigas, cultivaram-se desavenças, onde as paredes foram únicas testemunhas de infelicidades, de aflições. Também nasceram vidas ali dentro daquelas paredes, nem todas foram simples, mesmo à nascença.

No rosto redondo tem rugas macias, vincadas pela vida dura, olhos cor verde-azeitona, que vão ficando do tamanho de quem lhes dá cor. Um sorriso sempre no rosto mesmo quando sofre e quem a conhece, mesmo que a conheça bem, tem dificuldade em perceber quando sofre. Sofre em silêncio. Um sofrimento de doenças, de saudades de tempos idos, de pessoas que já morreram, dos primos falecidos com quem brincava na infância, da mãe que morreu quando ela ainda tinha doze esgazelados anos e lhe deixou a responsabilidade de ser a mais velha das três irmãs. Por ela, a sua mãe, é que a saudade nunca diminuiu, só aumentou. São 75 anos de saudades convertidos em lágrimas deitadas pela cara abaixo. E dela fala como se estivesse a falar de um anjo. Da sua doçura para com as filhas, da sua paciência, da sua generosidade, da sua compaixão por quem era pobre. A minha maezinha era incapaz de fechar a porta a quem viesse lhe pedir, por favor, um prato de sopa para comer, diz. Convidava a entrar na modesta casa onde viviam e oferecia o que tinha no lume de lenha, mesmo que só houvesse o seu prato de comida para dar, diz-me enquanto limpa os olhos. De todas as vezes que fala na mãe as lágrimas fazem companhia às suas palavras. Já me habituei a que assim seja.
E ouço os relatos de uma bisavó que nunca conheci, do anjo que o Senhor levou tão cedo, ceifada à vida tão nova.

Só uma mulher sabe o que é...

2007-02-19T19:51:00.000Z

* Passar a vida inteira a lutar contra o seu próprio cabelo.
* Comprar uma camisola que não combina com nada, mas que pelo preço estava irresistivel!
* Saber de memória os aniversários, quem se casou e quem se separou.

* Ter uma bolsa que parece a 'necessaire' da avó do 007, de tantas coisas acumuladas e incríveis que existem lá dentro.
* Falar de intimidades que os homens nem sequer imaginam.
* Ser tratada como uma idiota pelos mecânicos de uma oficina.
* Fingir naturalidade durante um exame ginecológico.
* O poder de uns jeans, o de uma blusa de lycra, para sustentar a estrutura do corpo.
* Ter crises conjugais, crises existenciais, crises de identidade, crises de nervos!
* Ser mãe solteira, mãe casada, mãe separada e... mãe do marido.
* Ver uma partida de futebol (só para fazer companhia ao namorado).
* Comer uma caixa inteira de bombons porque brigou com o namorado, sentir-se mal, e de se sentir destruida porque saiu da dieta.
* Escutar que "mulher ao volante é um perigo constante."
* Depilar as pernas cada 15 dias, com cera!
* Como se sente ao rasgar as meias na entrada de uma festa.
* Sentir-se pronta para conquistar o mundo, quando está usando um batom novo.
* Colocar uma cinta apertada para disfarçar a barriga.
* Dançar, cantar e caminhar no sétimo céu... só porque "ele" ligou ou escreveu.
* Brigar, só para depois fazer as pazes.
* Dizer não, para que ele insista bastante, e depois dizer... sim!
* Ficar esperando o marido na cama, quando ele está 'vidrado' no computador...
* O milagroso poder curativo de... um beijo..., um gesto..., e de uma palavra
doce.
* Ser santa, filósofa, mestra, médica, psicóloga, redentora, administradora, cozinheira, organizadora, juíza...
* Chorar, extasiada de felicidade, e... rir de fúria...

(De um e-mail que recebi e do qual me ri de nervoso miudinho....)

Cenário aquático

2007-02-07T09:38:00.000Z

E eis que comprado um set de peixes de silicone, a cena ao lado foi criada pela petiz que quis disfarçar o facto de ter rasgado a cauda de um dos peixes... e eu sinto-me orgulhosa de não ter havidos choros, nem discussões mas sim uma solução criativa.

As mudanças sucedem-se

2007-01-18T14:42:00.000Z

A igreja estava marcada. A quinta selecionada. Um imprevisto. Mal sabe ele, o marinheiro embarcado, o que me obrigou a fazer por, em prol do serviço à Pátria, não poder casar em Maio.
A Quinta avisou-me de dois casamentos na mesma data e na impossibilidade de me reservarem a sala onde eu quero casar. Por capricho, talvez, não quero nem outra sala, nem outro casamento a realizar-se no mesmo dia que o meu. Adiei o casamento uma semana. Pensei "não pode ser assim tão complicado". Estava enganada. Por esta altura, casamentos, baptizados e primeiras comunhões surgem nas agendas das igrejas às catadupas, num país que se diz em crise em matéria de religião. Na igreja central de onde vivo, o padre é rigoroso. Casamento sim, baptizado não. Porque baptizo a minha filha de 6 anos no mesmo dia em que me caso e sem dois anos mínimos de catequese não se pode baptizar. Como se Deus só aceitasse a minha filha daqui a dois anos.
Luto. Falo com outro padre, com outra igreja. Desta vez, parece haver luz ao fundo do túnel. O padre hesita, fala-me novamente nos dois anos de catequese. E eu vacilo mas não desisto. Penso "agora que consegui chegar até aqui, não posso voltar para trás". Abro o coração e explico porque só agora me vou casar, só agora posso baptizar a minha filha. Parece um lamento mas é a verdade. Ele ouve-me e aceita. Termina a conversa e saímos para a rua. E fico chocada, não sei porquê, quando o padre, de sorriso nos lábios, puxa de um cigarro, num maço do bolso de um blazer já velho que traz vestido, acende-o sem pressas protegendo a chama do vento frio da noite e alarga o sorriso para me perguntar algo que me deixa quase sem resposta: "já lhe disseram que ao fim de tanto tempo de namoro não valia a pena casar?" Pondero rapidamente mas respondo que não, era a primeira vez. "Não leve a mal a pergunta mas..." e continua contando o caso de uma senhora, muito religiosa, assistia sempre à missa ao Domingo, que passados 30 anos gostaria de casar. O marido não foi na conversa. Justificou que daria azar, as velhas e as vizinhas já lho teriam dito, e recusou-se a casar com a mulher, a mesma há mais de 30 anos. E ficou por casar.
Mudam-se os tempos mas as vontades continuam. Eu também me quero casar. Dará azar? Já lá vão 14 anos de namoro. Diriam as velhas senhoras e as vizinhas o mesmo de mim? Será que também me condenariam ao insucesso, à infelicidade?

Coisas difíceis

2007-01-12T12:28:00.000Z

Três coisas difíceis de dizer: amo-te, desculpa e ajuda-me.

Três coisas difíceis de fazer: plantar uma árvore, escrever um livro e ter um filho.

Três coisas difíceis de aceitar: amor, perdão e derrota.

Zumm visto (e ouvido)

2007-01-09T12:57:00.000Z

Faz-me impressão as mães que tratam o filho(a) por ‘você’ e já ouvi e vi várias cenas. Uma delas:
- João, não ponha as mãos na roupa. Não vê que estão sujas?
Nota: o João era uma criança de cerca de 3 anos, a quem deram um chocolate a comer, sem papel para segurar.
Outra:
- Margarida, o que quer comer?
Nota: a Margarida, além de ser uma criança pequena cheia de fome, era uma menina de cerca de 2 anos.

Alguém faz o favor de explicar a estas mães que crianças tão pequenas necessitam de ajuda neste género de tarefas? E já agora, apresentem as mães aos filhos….

Ao dia de Reis

2007-01-08T13:20:00.000Z

Sábado foi dia de Reis. E dia de catequese. E dia de visitar uma família pobre, com a mãe acamada e com três filhos, a quem foram dados problemas de saúde diferentes, como quem distribui mal as prendas. Foi dia de ir à igreja, à festa ditada pelo padre da paróquia onde moro, conhecer a igreja recentemente inaugurada, toda branca e moderna, de paredes recortadas com janelas estreitas e altas, daquelas de caixilhos de alumínio, que deixam passar toda a luz do dia, de altar sem rococós com um grande crucifixo desenhado (?!) em vez da cruz em madeira, com Nosso Senhor em relevo. Vou casar na Igreja da Luz, em Carnide. Pensei que esta, apesar de ser pequena e de não ter tanta luz, era mais acolhedora e tinha mais história para embrulhar o casamento do que esta igreja lavada em lexívia e posta a secar ao sol.

Domingo foi dia de almoço de família e loiça por lavar. E uma ida à Exponoivos. E ao hospital também. O noivo ficou doente e o dia terminou comigo a aguardar num corredor de S. José, em conversa amena com um senhor internado que se escapou da cama para sustentar o vício com dois cigarrinhos quase de seguida, enquanto o corredor largo, comprido e vazio, caia no silêncio da noite. E loiça lavada por metade às tantas da noite.

Foi-se o fim-de-semana, a Exponoivos, o dia de Reis e resta uma árvore de Natal por desmontar.

2007

2007-01-04T19:57:00.000Z

Vá se lá saber porquê mas o ano 2006 acabou e não levou com ele os meus problemas, nem as minhas tristezas ou preocupações. Passou o testemunho em carta selada, direitinho para as mãos de 2007, com as indicações expressas de como continuar a tratar dos meus assuntos de forma empírica e sem deixar um telefone de contacto em caso de dúvidas. Assim, dependo agora de 2007 para tratar dos meus assuntos. Vejo-me com um ano que mal conheço, sem referências nenhumas, saido de fresco do primeiro dia do calendário e sem direito a reclamar sobre o prazo limite do bom termo dos meus casos.

Quero saber como o sr. 2007 vai resolver a questão da minha falta de tempo para mim e para os poucos amigos que me restam. Quero saber como o sr. 2007 vai arranjar novas oportunidades de negócio, ou melhor dizendo qualquer que seja a oportunidade de negócio, que me permita ganhar um dinheirinho extra. E como é que vai resolver a questão dos meus assuntos de saúde pendentes por falta de tempo? Dar-me-á uns dias extra por mês?? Uma folga da minha própria vida por ano?

Fico a aguardar respostas mas digo desde já que as minhas expectativas são grandes e assim espero uma resolução da mesma grandeza. Tenho dito.

UM CONTO DE NATAL

2006-12-06T13:47:00.000Z

O cansaço pela vida chegou ao coração de Melissa. A perda de tantas emoções ao longo de sua vida, assim como a ingratidão das pessoas, as desavenças com a família que tanto queria que fosse unida, fez dela uma mulher em eterna depressão, onde já não notava o amor do marido e nem dos filhos.
- Para quê viver?
Era a pergunta que ela mais fazia.
- De que vale a vida?
Era a sua busca diária constante.
Com esse quadro, não demorou muito para que a medicação tomasse o espaço de seu livre arbítro. Ela não decidia, sequer, sobre o seu sono, pois ele só ocorria com a ajuda dos químicos, que anestesiavam a sua mente e afastava-a, por alguns instantes apenas, da realidade em que vivia.
O Natal já se aproximava. Mas, este ano seria diferente! Ela nem sequer pensava em preparar a sua árvore, tão pouco a sua casa. Ela já não tinha o que comemorar.
Sentindo-se incompreendida por tudo e por todos, Melissa deixou o seu lar e foi morar sozinha, quando faltavam apenas 10 dias para o Natal. E, na sua solidão, muitas outras perguntas surgiram e outras dúvidas varriam a sua mente.
- A minha vida não vale nada! Ninguém sentiria a minha falta depois de alguns dias da minha morte! É sempre assim: as pessoas passam e pronto... – dizia ela a si mesma.
Sai então a passear de carro pelas ruas, tentando arejar a cabeça, e vê muita gente em clima de festa e volta a questionar-se:
- No fundo, somos todos hipócritas: festejamos algo que acreditamos, mas não praticamos; não temos força para deixar de praticar aquilo que combatemos. Quando passar o Natal, estas pessoas vão voltar ao seu normal, com as suas individualidades, os seus egoísmos e os seus encolher de ombros para tudo que realmente interessa nesta vida. Estou cansada de tudo isto, Natal é uma coisa passageira, e pior ainda, falam e enaltecem o Cristo neste dia e depois nem se lembram das promessas que fizeram na Ceia. As pessoas esquecem-nas por terem medo e incapacidade de cumpri-las...
Já era tarde, e ela tão-pouco notou que o seu carro ficara sem gasolina. Vinha-se a esquecer de fazer muitas coisas triviais e abastecer o carro foi uma delas.
Sentiu que estava ainda mais certa sobre o individualismo das pessoas, quando pediu ajuda e ninguém lhe deu atenção. Ficou ali, com o carro parado naquele bairro escuro, no meio da marginal, olhando os suntuosos luminosos com as propagandas que assolam o longo muro do Jockey Club.
- E daí? – pensou ela – Ninguém está nem aí pra mim mesmo! A vida é muito estranha e as pessoas mais ainda.
Notou a presença de alguém a chegar, e pensou: Se fosse noutros tempos eu já estaria apavorada. Vão-me assaltar! Mas, do jeito que estou, que assaltem e quem sabe me tiram este fardo pesado que é viver...
Olhou para o lado e começou a gritar:
- Atire! Atire, não tenho nada para roubar...
Neste exato momento, ouviu um barulho com estrondo e ela viu-se no chão, ao lado de um homem que falava com ela.
- Estou morta? Consegui? Agora vou ficar em paz!
- Bem minha senhora, nem sempre podemos fugir tão facilmente assim de nossa missão nesta existência. Ao nosso lado está uma criança muito ferida. Precisamos de ajudá-la! Venha, tenho conhecimentos de primeiros socorros e, talvez, possamos salvá-la. Infelizmente os pais não tiveram a mesma sorte... – disse o homem.
Melissa disse então:
- Deus podia tirar a minha vida e dá-la a esta criança desfigurada, agora em meus braços, e à sua família dentro carro...
O homem exclamou:
- Assim seja senhora!
Ela sentiu-se um pouco estranha e, logo, percebeu que as pessoas envolvidas no acidente eram os membros de sua família. Tentou tocá-las, mas parecia que ninguém a notava.
Procurou o homem com quem conversou e percebeu que apenas ele podia notá-la. Perguntou-lhe como podia ser isso. Ele lhe explicou dizendo:
- Seu pedido foi atendido. Você deu a sua vida por esta família.
- Mas, esta é a minha família... – disse Melissa ao homem.
- Eu sei... – respondeu ele – Eles estavam à sua procura por toda a cidade, pois hoje é véspera de Natal, e todos sofriam pela sua ausência. Sofriam porque a amam e, essas pessoas todas que estão chegando ao local também a chorar, são suas amigas que largaram tudo na Ceia de Natal para vir prestar suas dores, aqui mesmo, no local do acidente. E você sempre pensou que nenhuma delas nada sentia por sua pessoa. Melissa percebeu que, durante muito tempo em sua vida, não soube responder com amor ao amor que recebeu das pessoas e, então, disse ao homem:
- Se Deus me desse mais uma oportunidade, eu mudaria e jamais deixaria os meus amigos, os meus filhos e o meu marido. Faria por eles tudo que deixei de fazer! Daria a eles o meu amor, de maneira incondicional!
- Assim seja feito! – disse o homem.
Melissa, então, olhou para o lado e gritou:
- Atire! Atire logo, não tenho nada para você roubar...
E, nesse momento, uma mão lhe tocou o rosto dizendo:
- Calma, meu amor, sou eu! Seu marido! E, logo depois, ouviu-se, um barulho, um estrondo... Era do cano de escape de um caminhão que por ali passava. Em seguida, os filhos de Melissa saíam do carro indo ao seu encontro, e outros carros estacionavam e, deles, desciam suas amigas.
Seus filhos a abraçaram e disseram:
- Venha mamã! Procuramos a senhora por toda a cidade nesta Noite de Natal. Queremos mudar as nossas e a sua vida e, para isso, vamos rezar e comemorar Jesus, para que, juntos, Ele nos faça encontrar a felicidade novamente!
Melissa abraçou o marido e os filhos e notou, do outro lado da Marginal, o Homem com o qual conversou, acenando-lhe um adeus e caminhando sobre as águas do rio, desaparecendo na névoa daquela noite...

Foram 7 de uma vez!

2006-11-24T20:20:00.000Z

Vou contar o que me atormentava desde o dia em que começei a escolher o meu vestido de noiva. Já tinha engordado cerca de 6 quilos desde o início do ano e não queria mais aumentar. Foi um dos motivos que me levou a fazer ginástica. Nem pensar em ficar mais gorda, muito menos em pensar que o vestido não servisse. E assim, cada vez que faço exercício é com uma ideia em mente: hei-de caber no vestido e há-de assentar que nem uma luva.

E não é que resultou? Afinal o esforço compensa. Foram 7,5 centímetros embora desde que começei a fazer ginástica. E não há-de ficar por aqui que ainda faltam uns meses para o casamento...

É desta!

2006-11-21T15:29:00.000Z

Escrevo agora num momento que me parece mais adequado e anuncio aqui a novidade que tenho guardado nas últimas semanas: esta abelha vai casar-se.

Já não há namoros ou noivados longos. Há este. Dura há 14 anos. Destes, 6 deles são de vida em comum, os restantes são parte de uma história a dois.
Uma história comprida de encontros e desencontros, uma novela feita por nós que ainda não acabou, ainda vai a meio - não é como aquelas da televisão onde já se sabe o fim da história e passam episódios de desencontros repetidos onde os apaixonados demoram a ser felizes. A nossa história já é feliz e teve de tudo: namoro, discussões, família, mortes, doenças recuperadas, uma filha, amigos bons e maus. Ainda terá mais, próximos capítulos virão já de seguida. Sem pré-visualização. Um episódio por dia.

Encontrei um poema que é adequado ao que sinto agora, como vejo este amor que não pesa nos anos:

O amor antigo

O amor antigo vive de si mesmo,
não de cultivo alheio ou de presença.
Nada exige nem pede. Nada espera,
mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,
feitas de sofrimento e de beleza.
Por aquelas mergulha no infinito,
e por estas suplanta a natureza.

Se em toda parte o tempo desmorona
aquilo que foi grande e deslumbrante,
o antigo amor, porém, nunca fenece
e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mais pobre de esperança.
Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
e resplandece no seu canto obscuro,
tanto mais velho quanto mais amor.

Carlos Drummond de Andrade

Novembro

2006-11-15T15:35:00.000Z

Fiapos de nevoeiro entravam pelas escadas do Metro, em formas fantasmagóricas recortadas pela luz dos candeeiros. O vento fraco empurrava a neblina para dentro dos cafés, para dentro das janelas abertas dos carros parados nos semáforos, pelas ruas, por cima dos prédios. Foi neste cenário que sai do Metro, ontem, quando me dirigia para casa. Pensei que finalmente justificava o casaco que levava vestido, o mesmo que parecia tão desasjustado de manhã quando o sol se fazia sentir por entre as nuvens.
Segui de carro pela estrada dos Salgados. Cobertas pelo nevoeiro, as árvores deixavam apenas o tronco e alguns ramos à vista. Parecia um túnel, um túnel de névoa. A fonte, ao fundo, não se via. Na estrada iluminada pelos postes do passeio, os carros seguiam com prudência. Algumas pessoas andavam por ali também mas eram apenas vultos negros debaixo das luzes amarelas. O campo ao lado da estrada não se avistava. Parecia que tinham erguido paredes e não haveria forma de sair daquele túnel. Mais adiante, nos semáforos, o cenário era mais bonito. Derrepente a névoa terminava ali, onde começam as decorações do Natal, luzinhas a iluminar as ruas de diversas formas e feitios.
Cheguei a casa e pensei que finalmente parecia o tempo de Inverno que me lembrava em criança. Olhei para a rua, pela janela da cozinha, àquelas horas em que o silêncio reina, apenas quebrado pela passagem de um carro ou pelo som das pessoas que passam na rua - do sexto andar, no sossego da noite, consigo ouvir as conversas de quem por ali passa como se estivessem na minha sala em amena cavaqueira - olhei e vi a paisagem nocturna, cheia de luzes e reflexos. Aqui e ali, por entre os prédios, bocados escuros, opacos, como se tivessem enchido as ruas com algodão e a cidade esperasse em pose por uma fotografia não tirada. A névoa tinha descido à cidade e passeava-se por entre as ruas tal serpente por entre troncos.
Abri um pouco a janela. O frio entrou. Estendi a mão para fora e senti a humidade da noite. Recolhi-me e fechei a janela. Ia saber-me bem entrar para a cama, agora com lençois de flanela e chegar-me para perto do meu noivo já adormecido.
E assim foi.

Zumm de ouvido

2006-11-06T16:29:00.000Z

No balneário:
"- As magras despacham-se mais depressa. Não têm rugas para lavar."

Acordar ao domingo II

2006-10-31T15:06:00.000Z

Pois a pedido da AnadoCastelo, cá vai o resto da história.

O banho na casa da avó. É um acontecimento. É mais do que um banho. Não tenho banheira, tenho um poliban. É do mais práctico que há. Duche em 5 minutos, no meu caso talvez 20, com o recente problema do esquentador cerca de 1 hora. Mas na avó… é outra estória. Há uma banheira. E para uma menina de seis anos, aquela banheira vira natatória. Os olhos pequenos e redondos brilham enquanto a água corre em som de cascata a bater nas rochas. O nível sobe e com ele a ansiedade de mergulhar naquela água límpida. As bonecas tipo barbie são as primeiras. São atiradas com cuidado e afundam-se na água transparente. Depois, a minha filha entra. Um pé, depois outro. Mede a temperatura da água nas pernas e decide que está perfeita. Senta-se rapidamente e começa. Um sorriso estampa-se-lhe no rosto enquanto submerge o corpo e apanha as duas bonecas de sorriso congelado. Deixo-a brincar antes de a lavar e sento-me a apreciar o seu contentamento. Fico feliz por ela, com ela. Naquele momento, a felicidade está ali, ao alcance de um banho de imersão.

Gosto de a ver com o seu vestido verde e camisa de folhos e florzinhas, cabelo solto pelo ombro, movendo-se com graça a cada passo saltitante. Feliz, exibe um sorriso branco de dentes de leite, bochechas delicadas que fazem covinhas quando sorri, olhos grandes com pestanas fartas. Imagino-a daqui a uns anos. Prevejo-a diferente mas com um sorriso igual, covas marcadas, de olhos redondos sombreados por fartas pestanas pretas.

E no resto do dia beijo-lhe a face, pensado que não me canso de o fazer, nem a fartura de tantos beijos satisfazem o meu apetite por tal.

Acordar ao domingo

2006-10-29T09:57:00.000Z

Pela manhã, os olhos abrem e fecham várias vezes, como se tivessem um pequeno peso a impedir a sua abertura e a luz do sol aproveitasse cada piscadela para invadir cada milímetro da íris que recua perante a invasão solar. Esfrego os olhos e fico a aguardar que consigam finalmente abrir. Beijo o marido (agora noivo) e dou-lhe os bons-dias. Oiço a minha filha no quarto ao lado e digo-lhe bom-dia também. Vem fazer uma visita à nossa cama, como lhe é hábito pela manhã, o que me faz sempre sorrir. Tenho intenção de tomar banho e penso que já deve ser tarde e os vizinhos devem ter tido a mesma ideia e a água não chega para todos, pelo menos não ao sexto andar deste malfadado apartamento. Abro a torneira e não oiço o esquentador inteligente - a sua aptidão resume-se à sua capacidade de acender e apagar o pavio a cada girar de torneira de símbolo vermelho. A água fria jorra do duche e confirma os meus receios. Não está tempo de duches frios apesar do Verão de S. Martinho ter chegado. Torço o nariz e vou pedir socorro ao marido - perdão, noivo - que assume o papel de cavaleiro andante e ajuda-me a tomar um banho improvisado de "jarradas" (água em jarro). Sinto que recuei no tempo e fico a imaginar como seria tomar banho há dois séculos. As senhoras em tinas de madeiras onde as criadas levantavam jarros de bronze aquecidos à lareira e deitavam a preciosa água quente pelas costas das damas enquanto estas se esfregavam com pequenas toalhas de algodão. Até estes banhos desprovidos de água canalizada foram mais nobres que o meu duche de hoje.
O sorriso da minha filha faz-me pensar que não quero que ela passe pelo mesmo tipo de limpeza higiénica que eu. Faz-me falta uma banheira e sei quem tem uma: a avó. É para lá que vou.

Humor ginastical

2006-10-23T13:21:00.000+01:00

Aparentemente fico com um melhor humor depois de fazer com que todos os poros do meu corpo transpirarem (entenda-se “entrei para um ginásio”). Liberto a letargia matinal para ganhar uma energia renovada igual àquela que surge a meio da tarde, a mesma que, num dia comum, demora horas a chegar e só vai embora de madrugada, como se embarcasse numa longa viagem, onde o sono fosse o seu meio de transporte, igual a um comboio que não parte a horas e não sabe a que horas chega.
Assim se passou a manhã, num esforço que espero vir a ser recompensado, de ritmo acelarado, para eventualmente fazer bem à saúde e mal aos indesejados “pneus”. Não consigo, ainda, imaginar-me melhor. Parece algo ainda muito distante. Parece-me na verdade inalcançável. O tempo o dirá.

Sonho incerto

2006-10-19T23:07:00.000+01:00

E palmilho a incerteza, procuro-lhe os pontos fracos, injecto neles as minhas certezas e transformo-os em sonhos palpáveis. Num lago achatado de águas claras, vejo espelhado o fruto do meu forçado descanso, como numa visão - surge em névoa, cenas curtas de filme entrelaçadas, desenrolando um sonho sonhado num misto de verdade e mentira. E acredito. Acredito na minha visão, acalenta-me a alma e anseio o dia em que será verdade, conto agora os meses, os dias, à espera do meu sonho, tão diferente de outros tantos, igual a tantos outros.

Zunido ao ouvido de Deus

2006-10-10T19:07:00.000+01:00

E porque Deus está em todo lado, porque é omnipotente, porque nos ajuda em tanto sem nada pedir em troca, porque somos ingratos e a única coisa que Ele precisa é de um “obrigado” aqui deixo o meu:

Obrigada meu Deus por este dia. Agradeço as coisas boas que me aconteceram. Abençoa esta noite que inicia e todos os que nela ingressem.

Consumista e descartável

2006-10-04T17:41:00.000+01:00

Estamos numa época de consumismo. Ninguém nega. Eu também uso produtos que faz de mim uma típica consumista. Levo-os para casa e a minha família também consome os ditos produtos. Estes têm características comuns, que faz deles produtos de usar e deitar fora. O shampoo acaba e frasco para o lixo; o iogurte come-se e a caixa vai fora; o sumo bebe-se e a garrafa vai embora. Isto está tão incutido na nossa vida quotidiana que os mais novos habituam-se a “identificar” estes produtos e lixo com eles.
Este fim-de-semana, comprei umas formas pequenas com tampa, próprias para doces. Fiz gelatina e usei as ditas caixas. Brancas, de plástico, de formas finas. A minha filha acabou de comer a sua gelatina e pedi-lhe a caixa para lavar:
- Qual caixa?
- A caixa onde estava a gelatina.
- Ah. Deitei no lixo.
- Porquê? Não era para deitar...
- Pensei que era para deitar fora.

E pronto. Caixinhas para o lixo, que isto de ter ar de copos de plástico é igual a ser descartável.

Cara à banda

2006-09-28T19:54:00.000+01:00

Recebo chamadas dos leitores. São ossos do ofício. Deste pelo menos. Ouvir queixas ou lamentos, de quem sofre do outro lado da linha telefónica. Já ouvi elogios. Já ouvi desaforos no aparelho residente desta empresa bafejada pela vaga de despedimentos não-colectivos. Também eu podia ligar para mim mesma e relatar o que aqui se passa, falar sobre a supresa da notícia que se estampou na cara das pessoas, narrar o filme desta tempestade de insegurança que desabou, não em forma de chuva mas sim de sussuros de dúvidas, de exclamações de espanto, acenos de cabeça de reprovação, com "a cara à banda" (expressão usada pela minha avó em diversas situações de surpresa). Contenção de custos, dizem.
Eu também me contenho. Em comentários.
Oiço um senhor. A queixa é sobre os correios. Atrasaram-se na entrega das cartas e agora tem contas em atraso. Vai ter de pagar taxas de juro demora. E mais. O carteiro falsificou a assinatura do destinatário e ficou-lhe com a carta. Continua a expôr o caso, quer ser uma fonte anónima, não se importa de falar sobre o assunto. Quer que alguém lhe dê ouvidos. Quer expôr esta vergonha que se passa neste país, onde os desavergonhados governam. Como se fosse possível, através da exposição do assunto, que o carteiro fosse castigado e justiça fosse, assim, feita. Quase lhe disse para ir à polícia apresentar queixa. Mas pensei que também eles nada fariam. É preciso provas. Não há muito por onde pegar. É mais um de "cara à banda".

Pós paz das férias

2006-09-18T19:45:00.000+01:00

É com um certo pesar que volto a um ritmo forçado de rotina após um ritmo desacelarado alcançado durante as férias. Ali, na aldeia, tudo se faz sem pressa e, no entanto, sem atrasos. Vive-se serenamente e para mim, que me considero uma rapariga de cidade, com uma pacatez a que não estou habituada. Preciso de uma certa adrenalina, já não sei viver sem pressão, sem stress, sem horários apertados onde mal há tempo para estar a par da última série da TV ou para uma ida ao café com os amigos ou até para ir ao cabeleireiro.
Sem ainda esquecer a liberdade que usufrui na pequena aldeia ao lado de Viseu, chego à porta de minha casa, de táxi alugado pela companhia de seguros - o meu carro sobreaqueceu na área de serviço do Pombal e obrigou-nos a diversas chamadas, capôt aberto, olhares revirados e horas perdidas com o reboque a finalizar a situação. Deparo-me com a realidade, crua e diferenciada, do prédio que habito, uma centena de quilómetros para sul, ao lado de um bairro social recém-construído e ainda em adaptação (está melhor nos últimos tempos, mais sossegado). Voltei a ter cuidado quando saio à rua, quando vou ao multibanco, quando entro num café a uma hora mais tardia. Mesmo assim, esqueci-me, nos primeiros dias, da diferença hospitaleira sentida no norte e entrei na frutaria ao pé de casa com um sonante "bom-dia" ainda contagiada pelo espírito nortenho. Só a dona da frutaria me respondeu (e porque conheço a D. Lurdes dali mesmo e às filhas que às vezes andam pelo meio da loja, entre as maçãs royal gala e as maçãs bravo esmolfe e porque cordialmente me cumprimenta, alegre e franzina, todos os sábados na sua árdua e atarefada lida de reposição de frutas e legumes, alguns tão pesados e volumosos como a sua pessoa).
No regresso ao emprego senti-me ainda influênciada pela boa educação e cortesia de Viseu, cumprimentado toda a gente e adoptando o ritmo trazido de casa. É nele que ainda penso estar a viver e penso continuar até a sensação persistir, o que me deixa curiosa, atenta em saber até onde pode durar algo tão rapidamente adquirido (o que é bom acaba depressa e eu preferia que persistisse este feeling de descontração, aliás gostava que se enraízasse e crescesse como erva-daninha dentro de mim, que não me ia importar). E embalada neste ritmo, termino com um bom dia para vocês.

Em férias

2006-09-01T16:07:00.000+01:00

Estou de férias num cantinho de Portugal, numa aldeia perto de Viseu onde o sino da igreja toca as doze baladas a meio do dia e ao início da madrugada e repete-as quase de seguida, caso não tenhamos tido tempo de as contar.
Nesta aldeia pequena, onde nada falta - nem a internet que apesar de gratuita é contada ao minuto e termina no zero em contagem decrescente de meias-horas - estou a descansar e a tomar-lhe o gosto. O ritmo é diferente apesar de toda a gente fazer o mesmo que em Lisboa: compras de supermercado, trabalho, ida ao café, pagar as contas, impostos e segurança social. Mas parece que sobra tempo. Aqui o relógio marca o passo lentamente e faz com que sobrem horas no mostrador ao fim do dia. Dou passeios depois do jantar, com calma, sem a preocupação de algo urgente para acabar ainda antes de me deitar, respiro o ar puro, caminho no meio da estrada quase sem trânsito e chego a pensar que seremos (eu, marido e filha) as únicas alminhas vivas na aldeia aparentemente deserta. Chego ao café e eis que a esplanada está repleta de vida. As crianças brincam despreocupadamente na praça em frente. Eu também deixo a minha ir saltar para a borda dos passeios junto das outras crianças. E penso que estou a habituar-me bem demais aqui. Poder relaxar e deixar a minha filha brincar no meio da rua, ir a um café e devolverem-me os óculos de sol perdidos há 2 dias, ouvir bom-dia em todas as esquinas, pessoas hospitaleiras à minha volta, pão de mistura acabado de fazer em fornos a lenha (ai meu Deus, como o pão sabe bem só com manteiga) .... Enfim, não estou acostumada.

Ai, ai. Estou é a ficar muito mal habituada. Vai custar voltar ao "normal".

Ancas mentirosas, pés mal dizentes

2006-08-17T13:45:00.000+01:00

Sei que as minhas ancas mentem. Não são como as da canção, que se movem com graça, nem trazem suspensas, na ponta de um cordel, os pés, que se mexem ao mesmo movimento, o som da música. As minhas ancas mentem. Já foram mais bonitas - sempre grandes -, já se mexeram mais. Fui muitas vezes a uma discoteca na Costa da Caparica e aí mexeram-se muito. Sozinhas ou acompanhadas do ondular dos cabelos compridos. Viraram-se pares de olhos para verem o entusiasmo com que se mexiam. E eu libertava-as juntamente com o resto do corpo, como se ninguém estivesse a olhar e sentia-me livre. Fazia pausas para recuperar, tendo copos cheios de água como companhia, a melhor amiga ao lado – trabalhava lá, ela e o namorado, hoje marido, e fazia-me companhia na pista ou nas escadas, sempre que podia tirar um minuto entre os pedidos comuns de águas, 7ups, whiskys cheios de coca-cola e pedras de gelo (conclui que devia ser a bebida dos meninos-tentando-ser-homens: sempre dá um ar maduro beber whisky e a coca-cola sempre disfarça o horrível sabor a álcool) – desforrava-me na house music do DJ da casa, aquele que nunca aprendi o nome e que também levava a namorada para a cabine de mistura por cima da pista. Sempre muitos clientes, sempre muito novos. Alguns, imaginava, terem fugido a um castigo qualquer dos pais e foram sem aviso prévio ali com outros amigos e amigas da mesma idade, de presença insegura mas divertida, de meninas a tentarem parecer mulheres – a casa-de-banho parecia os bastidores de um teatro antes do início do espectáculo, cada uma a retocar a maquinhagem trazida de casa, na mala ou em bolsas próprias – onde eu, obviamente, me incluía, maquilhava-me na altura em que a discoteca mal tinha aberto a porta e mesmo tendo o privilégio de ir de boleia até lá, sabendo que ninguém iria olhar a minha pintura facial e que não havia problema de o fazer em casa raramente o fazia - umas a ajeitarem alças de sutiãs que insistiam em sair do sítio, outras mini-saias que subiam demais (uma mini-saia não sobe demais, só ao encontra o seu nível), malhas inesperadas numa meia de lycra (quantas atiravam simplesmente os colans para o lixo e eu achava o gesto o mais libertador possível, cheguei a fazer o mesmo numa fase em que qualquer marca que usasse tinha o fado de abrir uma malha a partir do mesmo dedo do pé, não o maior mas o que está logo a seguir, dedo em que culpei a unha declarada inocente ao fim de a ter cortado e a ter limado quase até ao sabugo e que descobri serem os meus sapatos os culpados, os sapatos pretos de dança só usados naquela casa, nunca no emprego ou na escola, que eram apertados mesmo naquele ponto e que não havia solução para o mal que atingia os meus colans).
Continuava a dançar até de madrugada, até o DJ passar a música-de-ir-embora, horrível (a minha amiga explicou que era uma técnica usada pelo o DJ, e aprovada pelos donos da discoteca, para que os últimos clientes saissem e se eu não fosse para casa à boleia, garanto que também iria embora) até desligarem as luzes e pagarem aos empregados, pagos à semana ao início das manhãs de domingo, e irmos os três, eu, amiga e namorado, gastarmos uma parte na pastelaria ali perto em torradas, sumos de laranja e e meias-de-leite com cheiro a café acabado de moer, tentado não cheirar muito a tabaco – tarefa impossível depois de uma noite inteira dentro da gigantesca nuvem flutuante de fumo em torno da pista de dança. E voltava para casa, cansada, com os pés a mal-dizerem de tantas horas sem descanso mas de coração leve, com um sorriso nos lábios e sem colans.

Zumm lido II

2006-08-15T18:49:00.000+01:00

"Work like you don't need money; love like you've never been hurt; dance like no one's watching."

De alguém.

Acerca do hospital das vacas em fibra de vidro

2006-08-10T13:59:00.000+01:00

Leio numa notícia de hoje num jornal de referência, o título “Últimas doentes do hospital CowParede regressam hoje às ruas”. Parece-me ridículo. As vacas em fibra de vidro espalhadas pela cidade de Lisboa foram temporariamente removidas dos seus locais de exposição e levadas para um “hospital” só para elas, ondem podem “recuperar” a forma. Penso nisto a quente. Criámos um hospital (ok, é tipo atelier mas foi criado à mesma) só para as vacas – que nem sequer são verdadeiras ruminantes, com coração, sangue e pouco cérebro. São de FIBRA DE VIDRO. Certo que são objectos de arte pública. Mas são OBJECTOS. Abano a cabeça com uma expressão indiferente (às vacas, claro, quero lá saber de umas vacas-objecto-arte) e penso que estão a fechar maternidades neste país, penso na ansiedade que as mães estão a passar na dúvida de quem irá acolher o parto (já têm dúvidas do parto em si), de quem serão as mãos que irão amparar uma nova vida, se portuguesas se espanholas, se perto ou longe da família, se irão aguentar até chegar à maternidade em terras vizinhas ou se acabam por ter em casa como antigamente – e regredimos quase um século onde a parteira era a pessoa mais importante de todo o processo e penso que às tantas seria melhor voltar a esses dias, ter um acompanhamento personalizado e não um atendimento em série como se estivessemos numa fábrica com linha de montagem (entra mãe de barriga, sai com bebé nos braços) ou sermos tratadas como se fossemos gado a marcar.
Tenho pena de quem tem de sair do país para poder ter condições clínicas minimamente preparadas para um parto. Não vejo como o fecho das maternidades seja positivo para o país, país este que se queixa da baixa natalidade - faltam crianças, Senhor mas faltam também condições para as termos. Não há rezas que levem o Ministério da Saúde a repensar o fecho não só das maternidades mas também dos hospitais - ah, sim que os doentes também não se escapam à rasia da saúde e isto dá pano para mangas e também para o resto do guarda-roupa. Não há condições para nascer e também não haverá para morrer.

Babada

2006-08-09T13:50:00.000+01:00

Escrevo com o queixo apoiado na secretária, olhos ao nível do teclado (não dá jeito mas o desalento não me deixa levantar a cabeça), outlook aberto com mensagens a cair com junk emails à mistura e penso que tenho fome e quero almoçar, não um almoço qualquer mas o farnel que deixei esquecido na segunda prateleira do frigorífico, em casa. Arroz frito feito ontem às 23h00 depois de ter saído tarde do emprego para acompanhar espetadas assadas no forno. Tudo condicionado dentro de um taparuwere (isto escreve-se assim?), um que é semi-transparente com tampa colorida.
Tenho que deixar um conselho aqui: NUNCA comprem caixas de plástico opacas mas sim transparentes – evita que se esqueçam do que lá está dentro.
É um detalhe que faz a diferença no dia-a-dia. Hei-de escrever um post só para falar de detalhes da casa. Agora vou-me arrastar para o restaurante mais próximo.

Namoro no Metro

2006-08-02T16:17:00.000+01:00

Saí na habitual estação de metro a caminho de casa. Subi as escadas que levam à saída. Passei por um casal de namorados atrás de uma coluna no meio das escadas. Coisa comum, nada invulgar. Reconheci, no entanto, que era o mesmo casal de ontem, de anteontem e da semana anterior. No mesmo degrau, atrás da mesma coluna, na mesma posição - ela no degrau acima do dele, com os braços em redor do seu pescoço, ar embevecido. Chamou-me a atenção a diferença de idades, estampada na face de ambos. Ela deve ter idade para ser mãe dele. Não impediu, obviamente, o mesmo ambiente que cerca um casal de namorados. Beijos, olhares ternos, um carinho suave no cabelo, um sorriso no rosto.
O que levará este casal a encontrar-se num degrau de uma escadaria do Metro, o mesmo local ao fim do dia, todos os dias? Estão semi-escondidos? Como se conheceram? Qual a sua história? Subi a escada rolante, com perguntas na mente e um filme a desenrolar-se dentro da cabeça. Gostava de saber se a história que imaginei estará perto da verdade...

Curto passeio

2006-07-27T13:30:00.000+01:00

A caminho do trabalho, decidi sair na estação de metro anterior e ir a pé. Um leve passeio para arejar as ideas e as sandálias de fitas que estiveram em casa, fechadas no terceiro compartimento de plástico de um móvel feito do mesmo material – o único da casa-de-banho. Começei a andar e verifiquei que estava a curvar as costas. Imaginei então um fio preso no alto da cabeça - como as marionetas têm - e que alguém o puxava. As costas acompanharam a minha fantasia e responderam, endireitando-se a cada passada. Por fim, andei direita, com um porte que me pareceu mais bonito e até o delinear do meu rabo parecia mais pequeno (o que é difícil). E, no meu novo passo endireitado, sorri e dei passos confiantes, largos, vigorosos, em direcção ao meu destino. Sorri e tentei não franzir os olhos, nem a face que levavam em cheio com a luz do sol de Verão. Não é simples. Há que descontrair os músculos e contrariar o movimento de encolher ou franzir, seja o que for. Segui o meu caminho com um ar mais descontraído, disfarçando as minhas paragens para atar as fitas das sandálias, ora de um pé ora de outro.
O vento obrigou-me a segurar a saia para que não mostrasse as pernas acima do joelho e deu-me um novo penteado despenteado, ao estilo rebelde do que o meu cabelo gosta de cada vez que não o moldo com o secador.

E cheguei.

Ainda as àrvores aqui da rua

2006-07-24T19:34:00.000+01:00

Depois do abate das àrvores aqui da rua, supostamente mortas, não vieram as Pyrus Callersyana em substituição. Em vez disso, ficaram os troncos cortados, numa espécie de monumento vivo. Calculei que deve ser difícil arrancá-los pois as raízes estendem-se debaixo do passeio aprumado. Espanta-me agora a forma como se encontram. Estão cheios de verdura nova ao ponto de mal se verem os troncos serrados. Foram abandonados ao seu destino e revelaram-se vivos e capazes de florescer. Pergunto-me se as ditas àrvores estariam realmente mortas, como anunciado. Seria um capricho de um vizinho farto de acordar com a visão das folhas verdes à janela? Poderá ser a vontade de um só, indiferente às restantes vontades alheias? Assaltam-me as perguntas e as teorias na cabeça, todas sem resposta. Só sei uma coisa. A vida desperta nos troncos abatidos, enchendo a rua de verde outra vez.

Zumm lido

2006-07-19T16:56:00.000+01:00

"A felicidade é como a saúde: se não sentes a falta dela, significa que ela existe".
Ivan Turgueniev

Nostalgia

2006-07-18T18:46:00.000+01:00

Que seca! Mais um dia = rotina. A vida social foi por abaixo há já algum tempo. Resume-se ... espera. Não há o que resumir :P. É verdade. Não foi só por água abaixo como deixou de existir.
Este fim-de-semana, numa tentativa de ir à praia - só podendo ser totalmente compreendida por quem também tentou e desesperou com as filas por todo o lado, antes, durante e depois da Costa da Caparica (acrescentar o calor abrasador e temos o cenário composto) - conseguimos encontrarmo-nos com uns amigos a caminho da praia. As duas horas que se seguiram foram divididas entre a tentativa de estacionar, um pouco de conversa entre um mergulho e secar em cima da toalha e despedir para vir embora. A existência de crianças de ambos os lados fez com que os horários tivessem que ser cumpridos, diminuindo o tempo em conjunto.
E isto foi o melhor que se arranjou em vários meses.

Caí na rotina. Está, irremediavelmente, instalada no meu dia-a-dia. Como a nódoa que não sai. Não sei contorná-la ou enganá-la. Tento mas ela é mais esperta. Tem mais experiência do que eu. É da idade. Vencida mas não convencida. É assim que eu vejo a coisa. E vou tentado dar a volta. É difícil porque não há meios para isto. Faltam subsídios de apoio à exclusão social. Devia haver um em cada orçamento familiar. Para todas as idades.

Penso na minha avó, a única que me resta, que tem 82 anos e vive com a minha tia. Apesar dos netos a adorarem, a bisneta também, as filhas apoiarem-na, faltava alguém com quem falar. Uma amiga. Ela também não pode sair sozinha por muito tempo. A família que lhe resta está longe. Os poucos amigos falecidos. Alguns ela nem sabe da sua morte. Escondemos as notícias como se fossem rebuçados tirados da mãos de gulosos.
A minha avó tinha muito jeito para esconder as coisas. Lembro-me de uma vez que escondeu das minhas mãos o frasco de pó-talco que eu usava em vez da farinha para fazer "bolinhos" para as bonecas. Andei dias a espreitar o armário da casa-de-banho mas nada de frasco. Um dia, na cozinha, procurava uma embalagem (não me lembro do quê) e dei de caras com o pó-talco arrumado ao lado do azeite e do vinagre. Esteve ali mesmo à vista durante dias e eu não dei conta.
Tenho saudades desse tempo em que ela tinha ainda a sua casinha e cozinhava uns fabulosos rissóis de peixe que nunca mais comi nenhuns iguais. Preparava-os de raiz. Primeiro a massa. Com farinha, fermento, azeite, sal e água a ferver. Amassava tudo, enquanto fumegava, até ficar uma bola. Não sei como aguentava o quente. Deixava a levedar. A massa duplicava e era estendida com um rolo da massa em madeira e depois cortada em círculos com um copo grande de vidro - já não há copos de boca larga como antes, só canecas mas não é o mesmo - e recheava cada bolacha de massa espalmada com um delicioso refogado de peixe feito na frigideira preta, toda preta, pega incluída, a qual nunca percebi bem se era mesmo toda feita em metal. Depois dobrava a massa ao meio, em semi-círculo, e fechava delicadamente a borda, apertando a massa com cuidado. Eu comia pedaços de massa que ficava fora do copo, que formava os rissóis. Ou então, improvisava um rolo de massa com uma garrafa - que antigamente era quase todas em vidro, fossem de leite ou de água - e fazia pequenos rolinhos a imitar croquetes ou tortas, conforme a brincadeira. Tudo comestível.

Ela já não se lembra de como se fazem, por causa da idade avançada. Eu, por causa da tenra idade, não me lembro como se fazia. Só o que aqui está descrito. Como num sonho repetido, em que sabemos o que vai acontecer. Talvez ainda me venha a lembrar de mais detalhes e consiga lembrar-me da receita por inteiro. E aí venham os rissóis. E mais uns para a minha avó. Desta vez serei eu a deixar comer os bocadinhos de massa que ficarão do lado de fora do copo.

Dia tropical

2006-07-11T19:01:00.000+01:00

Não. Não acabei com o blog. Esteve abandonado, não me apeteceu tomar conta dele. Dias houve que não me apeteceu tomar conta de mim.

Hoje, dia típico de clima tropical, de céu escuro, vi uma estranha dança com três protagonistas principais: folhas, chuva e vento. Rodopiavam as folhas soltas pelas árvores e as gotas refrescantes ao sabor da agitação temporal, criando um movimento circular e aspiralado, num suave remoinho de verde e amarelo. Pelo meio, interropiam os chapéus de chuva abertos com criaturas vestidas de camisas de alças, abrigadas da chuva. Havia também quem não tivesse chápeu e nem tentasse fugir da dança. Pelo contrário. Inadvertidamente, fazia parte dela. O passo calmo, ritmado, debaixo do ameno aguaceiro, actuava como um compasso, marcando pausas às varridelas do vento que movia as folhas, os cabelos, os tecidos soltos das saias das senhoras. Tudo isto assisti, no meio do palco aberto, de cabelos no ar, sem correr.

Penso que este é o nosso Verão, agora. Diferente do que estamos habituados, saltando entre o Outono e a Primavera, ainda sem definição concreta.

Insperiência

2006-07-06T20:47:00.000+01:00

Um novo conceito que apredi hoje mesmo. Tem como objectivo trazer para dentro de casa uma experiência que habitualmente está disponível no domínio público (ou seja, fora de casa).
Por exemplo, ter um home cinema em casa. Estamos a trazer o cinema para o domínio caseiro.
Há mais insperiências que se acomodam a este exemplo. Pipocas. Podemos ter uma máquina de pipocas 'caseira' ou uma máquina de algodão doce, se preferirem. Já agora, vi ambas à venda na Box do Jumbo, se alguém estiver interessado.
Pois, fiquem insperiênciados - é só juntar um sofá confortável, home cinema com o devido ecrã proporcional à coisa, uns amigos (para tossirem no meio do filme e comentarem em voz alta, faz parte da insperiência) e... voilá.

Condutores

2006-06-16T19:08:00.000+01:00

Apanho condutores de todo o tipo na minha deslocação diária (só em dias úteis) para a estação do Metro - aquele que me leva, efectivamente, ao trabalho.
Tenho o dom de apanhar os mais estranhos e, principalmente, os que andam desesperadamente devagar. Nem sempre é fácil aceitar ir a menos de 40 km/h numa recta com pouco trânsito onde a velocidade habitual é de 80 km/h (eu sei que está acima do permitido por lei mas é uma estrada segura, com poucos peões, larga e sem sinais).
Juntam-se aos vagarosos condutores, camiões do lixo (como é que eu os apanho de dia??), autocarros, alguns carros desnorteados (não vejo outra razão para andarem hesitantes e virar de repente numa rua qualquer). Também igualmente problemáticos são os velhinhos ao volante (os piores), mulheres (onde me incluo obviamente) e gajos de outras raças (pretos, indianos - não todos mas a maioria) que NÃO SABEM conduzir.
O pior é se os apanho a todos no MESMO DIA. Que horror. Parece que ando num jogo de computador onde só vale a pena jogar se carregarmos nas teclas todas sem cessar, freneticamente, esperando poder progredir.

Sou só eu que os apanho??

Um dia sem ti

2006-06-12T19:31:00.000+01:00

Dei conta este fim-de-semana, de como levamos a vida tão apegada aos filhos.

Por um dia, deixei que a minha filha fosse levada e que alguém (que não eu) tivesse que estar de olho ao que fazia, lhe desse de comer, brincasse com ela, ralhasse quando a cabeça ficasse ao alcançe dos raios solares, se preocupasse com atacadores de sandália que ganham a mesma cor do chão e potencializam os tropeções, por si já tão bem instalados na existência da minha filha.
Espantei as ansiedades e vi-me a par com um dia por preencher. Não me sentia bem. Um nó no estômago, uma vontade de viajar para o mesmo destino do carro que levou a filha, para depois voltar para trás, só para saber como correu a viagem. Senti-me apática.
Suspirei. Olhei para o resto do dia e pareceu-me comprido.
Afinal, o que é que eu fazia antes de ter uma filha? Havia a necessidade de me lembrar e depressa. Não foi fácil e nisso o marido teve o papel mais importante. O almoço foi diferente. A salada impôs presença à mesa, o que não acontece tantas vezes como devia. E, se estava a pensar como as coisas estariam a correr, depressa o soube. A avó ligou a relatar a chegada. O passeio depois de almoço, já tão repetido, foi uma (re)descoberta (a avó ligou a relatar a tarde). Tempo para um filme não-infantil (a avó ligou a avisar quando é que voltaria). Pressão de água favorável e um duche antes do jantar. Noite chegada e uma filha entregue a dormir de cansaço.

Obrigada, avó, pelo relatório prestado e pelo dia passado. Obrigada, mor, pelo resto do dia.

Amor

2006-06-09T13:46:00.000+01:00

E, como hoje nada tenho para dizer, deixo um poema da Florbela Espanca.

Amar!
Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... além...
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender? É mal? É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei-de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...

Bom fim-de-semana.

Vista curta

2006-06-07T16:15:00.001+01:00

Tenho dificuldade em agradecer todos os dias o que a vida tem de bom. Espremo as palavras em sumo de conta-gotas, para um copo quase vazio. Olho e penso que ficarei com sede depois de um gole num só trago.

Porque há coisas boas à nossa volta, eu luto para as ver mas vejo-as como se necessitasse de uns novos óculos. De testa e nariz franzidos, com os óculos a escorregarem pela penca abaixo. Falha-me a vista e não vou ao médico com receio que não haja cura para o meu mal.

Por vezes, as coisas parecem diferentes. Eis novas lentes de aumento e avisto algo bom que merece ser apreciado. Como um elogio inesperado. Como um desenho infantil em que parecemos uma batata com braços com um sorriso maior que a cara, que nos ilumina o rosto batatóide. Como uma ajuda imprevista de alguém que nos é próximo.

E eu? Que ajudo eu? E a quem? Sinto-me como um prato requintado sem sal. (En)sonsa.

Lamber gelados

2006-06-01T20:37:00.000+01:00

Os dias quentes convidam a um gelado. Foi isso que fiz. Pedi um gelado. Escolhi algo crocante com um sabor doce mas não muito. Regalei-me com a ideia de um sabor único em cima do cone. Uma lambidela. Duas lambidelas. Era o sabor certo. A ideia de ter a língua de fora não me agradava, não sei porquê. Devia ser falta de hábito. Os últimos gelados que comi eram de copo. Três, quatro lambidelas e… ups. E a bola voou para fora do cone, estatelou-se no chão com um sonoro “poc”. Fiquei desolada a olhar para o chão, com uma bola ainda lisinha e um cone de bolacha inteiro e rijo (ainda não tinha tido tempo de amolecer com o gelado). Que cena.
Cheguei à conclusão que comer gelados também precisava de prática. Por isso, este Verão vou ignorar os quilos a mais e vou exercitar a minha língua com gelado na mão. E vou esquecer que é considerado mal-educado ter a língua de fora, praticando umas lambidelas rápidas mas menos violentas.

Zumm ao acordar III

2006-05-26T19:29:00.000+01:00

- Filha, acorda. Já é de dia.
- ...
- Vá. Abre os olhinhos.
- Estou a tentar mas eles não querem abrir.

Dia da Espiga

2006-05-25T15:16:00.000+01:00

Passa-me todos os anos a data. Assim, preparem-se, este é um post temático. Sobre a data a assinalar (no calendário para ver se não me esqueço, outra vez).
Dou conta quando vejo os pequenos molhos de espiga e flores espalhados nos cestos das vendedoras de rua. A minha avó tinha o hábito de comprar um ramo todos os anos. A minha mãe ainda tem. Eu compro por arrasto na tradição. Este ano, para não ser só “arrastada”, decidi mergulhar um pouco na história. Aqui fica o que descobri (parece um post à Pinky, só que este não é mitológico. Hei-de fazer um a sério):

História religiosa
Ascensão de Jesus ao Céu - 40 dias depois da Ressurreição, apareceu Jesus pela última vez, aos seus Discípulos em Jerusalém e levou-os ao Monte das Oliveiras.
Depois de lhes ter renovado a promessa do Espírito Santo, ergueu as mãos ao céu e abençoou-os. Nesse mesmo instante começou a elevar-se no espaço e não tardou que uma nuvem o ocultasse aos olhos dos assistentes. Como estes continuassem a olhar o céu, apareceram-lhes dois anjos a anunciar que Jesus voltaria do mesmo modo que o viram subir. Então os Discípulos deixaram o Monte das Oliveiras e regressaram a Jerusalém.
Este dia encerra um ciclo de quarenta dias após a Páscoa.

Tradição
É costume as pessoas irem para os campos apanhar a espiga de trigo e outras flores silvestres, fazendo ramos simbólicos da fecundidade da terra e da alegria de viver. Um ramo pode ter espigas de trigo, folhagem de oliveira, malmequeres e papoilas. Pode também incluir centeio, cevada, aveia, margaridas, pampilhos, etc. Este ramo, em número de combinações variáveis conforme as localidades, pendura-se dentro de casa e aí se conserva durante um ano, até ser substituído pela “espiga” do ano seguinte.

O ramo
Cada elemento simboliza um desejo:

A espiga = que haja pão. Isto é, que nunca falte comida, que haja abundância em cada lar.

O ramo de folhas de oliveira = que haja paz. A pomba da paz traz no bico um ramo de oliveira. Também para que nunca falte a luz (divina). Antigamente as pessoas alumiavam-se com lamparinas de azeite, e o azeite faz-se com as azeitonas, fruto da oliveira.

Flores (malmequeres, papoilas, etc.) = que haja alegria. Esta é simbolizada pela cor das flores. O malmequer ainda «traz» ouro e prata, a papoila «traz» amor e vida e o alecrim «traz» saúde e força.

Conclusão
Nunca fui ao campo apanhar espigas. Nos dias de hoje é díficil fazer um ramo. E com a minha sorte então ... Vejamos: como vivo na cidade, vou ter de planear uma ida ao campo para fazer o meu ramo. Ao preço que a gasolina está e com portagens em todos os troços de estrada construídos, a ida ao campo é capaz de sair cara. A tentativa de apanhar as fraudes económicas em Portugal faz com que a legislação seja cerrada e assim arrisco-me a ser multada por apanhar ramos de oliveira (o azeite está caríssimo). Se fizer uns ramos extra para a família, também me arrisco a ser acusada de tentativa de venda sem licença.
Pensando bem, há um mercado aqui perto.

Feliz Dia da Espiga para todos.

Zumm ao acordar II

2006-05-24T15:24:00.000+01:00

- Gosto muito de ti mãe.
- Eu também, pipoquinha.
- E também vou gostar mesmo se fores velha.
- Eeeegh... Ainda bem filha. Mas ainda vai demorar até eu ser velha.
- Mas vou gostar de ti na mesma.

Ícaro de mim

2006-05-22T12:10:00.000+01:00

Nas asas do ensejo quero subir ainda mais. Perco-me no alto, não sei onde estou, respiro com dificuldade, o ar, o vento, os cabelos à minha volta. Numa fobia de azul-céu, ofusca-me a luz brilhante e sinto que não pertenço aqui. É demasiado alto. E desço vertiginosamente ocupando o mesmo lugar que anteriormente, numa ânsia inquieta de voltar a tentar. E com o Ícaro de mim a afligir a demência da mente, colo novamente as penas do momento, brancas, brilhantes, suaves, fartas, de anjo caído a quem eu tirei sorrateiramente umas penas para mim. O brilho azul chama-me. Fecho os olhos à luz mas ofereço a face, resplandecente e aguardo outro momento.

Lisboa

2006-05-19T16:28:00.000+01:00

A cidade onde nasci. Onde morei até aos 12 anos. Onde vivo de dia e passeio à noite. Cruzei e cruzo muitas ruas. Ainda não conheço todas. Os bairros característicos, os prédios, as praças, a história ainda em movimento. Eis Lisboa. Todos os dias, no eléctrico, no metro, no autocarro, no comboio, gente que passa e não lhe passa na ideia ver as ruas de outra maneira. Como se fossem turistas acabadinhos de chegar. E veriam com olhos de ver e não de olhar, Lisboa. Os prédios pareceriam mais bonitos, engraçados, teriam outro charme sobre o peso dos seus anos. As janelas formosas de Belém, de Alcântara, de Campo de Ourique, de Alfama que Maluda deu fama nos seus quadros. A Baixa seria um labirito simples de lojas e comércio à mão de fotografar, de saborear, de encher a vista e não saber para onde olhar primeiro. Os azulejos, tão bonitos e ricos em detalhes da história de Lisboa que já foram alvo de livros de autores ingleses (?!), seriam vistos como uma obra de arte e não como uma parede revestida – e que linda parede. Azulejos nas fachadas a emoldurar janelas, como esta de um restaurante no Bairro Alto.
As pedras da calçada portuguesa, tão distinta no nosso país, seriam evitadas pelos sapatos de quem passasse para poderem ser admiradas. E nós, que passamos a vida a olhar para o chão, não vemos nada. Não vemos os copiosos desenhos formados pelas pedras habilmente postas pelos calceteiros nos passeios, em edíficios onde a calçada entra pela porta. Ver também o fado, que dele Lisboa não se separa, que abriga como a um filho nas suas saias de varina. Um olhar de turista dentro de casa. Como se tudo fosse nosso (e é) e tivessemos o gosto de o mostrar a uma visita, quarto a quarto, sala a sala. E, numa amostra, de como seria, está Mariza que o faz como se estivesse em sua casa. Dá a voz a Lisboa num vídeo promocional da nossa capital portuguesa. Uma visão fadista na CNN. Que conheçam um pouco do fado pela mão de quem sabe cantar. Lá fora e cá dentro.

Por aí

2006-05-17T18:53:00.000+01:00

O dia está quente, convidativo, mais atrevido. Atrai as saias e os tops de tecido esvoaçante. Também eu fui atraída e sinto a brisa morna como uma cascata suave que me cai delicadamente em cima dos ombros. Não sou a única a sentir-me assim. Olho em volta para as pessoas que entram para o Metro e vejo ombros sorridentes.

Ouvi na rádio um comentário acerca dos 200 banhistas que já se encontravam na praia em Stº Amaro de Oeiras - ainda passava pouco tempo depois das 10h. A vontade do locutor transparecia na descrição – também ele estava com vontade de largar o microfone e juntar-se às pessoas deitadas sobre a areia.

Olho a rua despida. Restam, das árvores abatidas, trocos ainda agarrados ao chão. Apenas uma árvore nova foi plantada – tão fina que só tem alguns ramos esguios salpicados de uma dúzia de folhas. As àrvores em volta largam bolinhas de algodão numa chuva suave e delicada em homenagem à Primavera. Alguns dirão que será dedicada às alergias.

Respondo a um inquérito de rua. Dedico-me a vir a pé uma parte do caminho. Fujo dos olhares de um grupo de homens atravessando a rua (apanhei um trauma com grupos de rapazes e acabo por fugir de qualquer tipo de ajuntamento). Aproveito e vejo o menu do restaurante em frente, dirigido por uma “tia” que gosta de comida caseira. As refeições são boas mas um pouco caras.

Subo a rua e entro no emprego. E eis que o dia começa. Bom dia.

Tem dias II

2006-05-15T18:56:00.000+01:00

Os dias não são todos iguais. As noites também não. Não consegui dormir porque tive a companhia indesejada da insónia sentada ao lado da cama. Porque estava atenta, mesmo sem querer, e ouvi o barulho do ressonar do vizinho debaixo. Porque o hamster estava a fazer barulho com a roda onde gasta as parcas calorias que ingere, ou enche as bochechas até já não caber nem mais uma semente de girassol impedindo-o de entrar na casinha de barro, com janelas pequeninas onde só cabe o focinho. Porque ao tirar a roda, numa tentativa de reduzir o ruído do metal a girar em seco, levei uma mordida da maldita moradora (esta rata é um hamster zangado com tudo o que se mexe). E acabar com um penso no dedo às 3h da manhã, não é a minha ideia de uma noite relaxada. Porque o chá quente demora a arrefecer e queima em todas as frustrantes tentativas de os lábios sorverem um pouco de água perfumada com folhas aromáticas. Porque descobrir num programa às tantas da manhã que os churros são de origem espanhola e não portuguesa, foi um choque (a propósito, as farturas são de origem nacional, que eu já fui confirmar).
Porque hoje escrevo com o dedo polegar espetado como se fosse um isqueiro sempre aceso. Porque acabaram-se os copos de café e só se pode tirar bebidas nos copos altos do chá, que não cabem na abertura do café. Porque me esqueci do meu almoço em casa e só descobri quando já estava no trabalho. Porque a tira do sapato descolou-se e vou chegar a casa com um clip a prendê-lo. Porque o cabelo decidiu entrar no jogo e colou-se à cabeça com medo de cair no caminho.
Tem dias e não são todos iguais.

Tem dias

2006-05-12T13:36:00.000+01:00

Numa vida cheia de afazares é normal que haja dias mais atarefados. Ou invulgares.
Esta semana, num dia, consegui perder uma pequena carteirinha de bolso, DENTRO do bolso, a caminho da escola da minha filha. Sem me despedir dela, voltei apressada para a rua à procura da dita bolsinha, a pensar como é rápido estes objectos adquirirem novo dono. Fiz o caminho inverso. Até perguntei ao varredor de rua se a tinha visto. Voltei à escola, acomodada à ideia de não voltar a ver o recheio do pequeno objecto, para me despedir convenientemente da minha filha e dar uma última olhada ao chão da escola – a esperança é a última a morrer. Encontrei uma auxiliar e duas cozinheiras a contar o recheio da minha pequena bolsa. Parecia uma partilha dos despojos. Devolvida a bolsa com explicações pelo meio, sai em direcção a casa. Ainda falei com o varredor de rua que continuou à procura da bolsa, numa acção solidária.

O dia avançou. Na hora do almoço, fui ver de um cortinado numa loja aqui perto. Encontrei o que desejava e também um abajour que pretendia decorar. Na loja, a vendedora ainda tentou aliciar-me para um pequeno candeeiro mais adequado ao que eu procurava (e mais caro). Ao acender o mesmo, numa demonstração da potencialidade decorativa do objecto, a lâmpada explodiu, ficando o casquilho colado ao candeeiro, e deitando abaixo o sistema de Multibanco. Sorri, num sorriso amarelo e solidário à situação (não pude deixar de pensar “ainda bem que não comprei o candeeiro”). Não tinha dinheiro (em notas e moedas) comigo. Só tinha o cartão do Multibanco. Que não funcionava. Deixei tudo na loja, sem trazer nada.

No emprego, os pequenos recados sucediam-se. Também era o último dia para uma tarefa mensal. A ida para casa parecia cada vez mais longe. A tarefa parecia enguiçada e sem fim à vista. O computador não ajudou. O tempo também não porque não parou nem fez uma pausa para o café - a máquina do café também não queria funcionar, queixava-se da falta de temperatura. A tarefa terminou já era de noite.

Nem sei que conclusão postar. Uma treta.

Quimera

2006-05-11T12:30:00.001+01:00

A dor do vazio instala-se ao lado da indiferença. Andam de mãos dadas quando penso que saí fora em mim. Para um mundo desconhecido onde tudo se passa vagarosamente. A realidade é de perto o mais longe possível, a um passo de distância. Este mundo estranho, translúcido, passa serenamente por mim como para me acalmar ou para apenas me levar durante um momento. Não há nada nele. Escassamente, em instantes, surge quando a mente a divagar se ausenta de si mesma. Vai-se suavemente, dissolvendo-se com a realidade. Acordo. Estou de novo aqui.

Campos de papoilas

2006-05-03T16:13:00.000+01:00

Macias, sedosas, pequenas e vermelhas. Já não há campos de papoilas. Nem de malmequeres ou de outras flores em campos a perder de vista. (suspiro - imaginem isto com um olhar melancólico). O olho não se enche com uma só cor por cima do verde das folhas a perder-se no horizonte. A pupila, que é pequena mas consegue ver mais que o próprio tamanho, mal se enche com a visão de uma ou duas flores, aqui e ali, à beira da estrada ou povilhando os montes que resistem ao progresso.
A relva tomou conta dos jardins e parques por onde passeamos, onde as crianças brincam. As árvores parecem parcos e singulares monumentos, distantes da nossa fantasia de jardim onde a sua sombra cobre os bancos e repuxos de água frescos num convite ao descanso. (Mais suspiros - olhar desviado para outro lado).

E sem mais querer dizer, aqui fica uma imagem para quem tem saudades de ver um campo de papoilas. Isto está a ficar com ar lamechas mas eu quero ver uma campo de flores... seja de que qualidade for.

Sono filosofal

2006-04-28T12:31:00.000+01:00

Esta noite acordei de madrugada. Dei comigo às voltas na cama a tentar adormecer de novo. Não adiantou. Os olhos não queriam abrir, pesados de cansaço, o corpo estava dormente de estar na mesma posição mas a mente recusava-se a fazer uma pausa e deixar que o sono a invadisse. Ainda houve um momento que ela esteve quase a render-se mas levantou as armas quando ecoou pela casa o barulho da máquina de lavar roupa da vizinha debaixo. Fiquei alerta novamente e olhei para o relógio. 3h30. Suspirei. Pensei nalguns palavrões mais apropriados à situação, com os olhos ainda a reclamar de se terem aberto por alguns segundos (tive de focar os números vermelhos neon do despertador) e voltei a tentar novamente adormecer. Era suposto ser fácil. Afinal, os olhos já estavam fechados. A mente divagou, por onde já não me lembro, e acabou na Pedra Filosofal. Não conseguia afastar o poema de António Gedeão. Seguiu-se imediatamente a música. Primeiro o refrão. Soava repetidamente, como um disco riscado. Depois dei conta que sabia mais um bocado. Quase metade, para dizer a verdade. Quis mudar de tema e fui parar à “A Minha Alegre Casinha”. Soou a música dos Xutos e Pontapés durante uns segundos e depois voltei à Pedra. Cantei mentalmente. Talvez fosse como os sonhos maus – quando contados a alguém não voltam a aparecer. Mais uma. E outra vez. Não resultou. Voltei a dormir uma hora e meia depois, esgotada a canção. Não quero voltar a repetir o show musical desta noite. Vou tentar exorcizar ambos os poemas deixando aqui as letras do que cantei. Boa noite.

Pedra Filosofal

Eles não sabem que o sonho
é uma constante da vida
tão concreta e definida
como outra coisa qualquer,
como esta pedra cinzenta
em que me sento e descanso,
como este ribeiro manso
em serenos sobressaltos,
como estes pinheiros altos
que em verde e oiro se agitam,
como estas aves que gritam
em bebedeiras de azul.

Eles não sabem, nem sonham,
que o sonho comanda a vida,
que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos de uma criança.

A Minha Alegre Casinha

As saudades que eu já tinha
Da minha alegre casinha
Tão modesta quanto eu
Meu Deus como é bom morar
Num modesto primeiro andar
A contar vindo do céu.

Política

2006-04-26T13:23:00.000+01:00

Não gosto de falar de política. Nem o vou fazer. Mas achei interessante este artigo publicado em 1867, por Eça de Queiroz. Está actual, apesar da diferença de 139 anos.