Um dia sem ti

Dei conta este fim-de-semana, de como levamos a vida tão apegada aos filhos.

Por um dia, deixei que a minha filha fosse levada e que alguém (que não eu) tivesse que estar de olho ao que fazia, lhe desse de comer, brincasse com ela, ralhasse quando a cabeça ficasse ao alcançe dos raios solares, se preocupasse com atacadores de sandália que ganham a mesma cor do chão e potencializam os tropeções, por si já tão bem instalados na existência da minha filha.
Espantei as ansiedades e vi-me a par com um dia por preencher. Não me sentia bem. Um nó no estômago, uma vontade de viajar para o mesmo destino do carro que levou a filha, para depois voltar para trás, só para saber como correu a viagem. Senti-me apática.
Suspirei. Olhei para o resto do dia e pareceu-me comprido.
Afinal, o que é que eu fazia antes de ter uma filha? Havia a necessidade de me lembrar e depressa. Não foi fácil e nisso o marido teve o papel mais importante. O almoço foi diferente. A salada impôs presença à mesa, o que não acontece tantas vezes como devia. E, se estava a pensar como as coisas estariam a correr, depressa o soube. A avó ligou a relatar a chegada. O passeio depois de almoço, já tão repetido, foi uma (re)descoberta (a avó ligou a relatar a tarde). Tempo para um filme não-infantil (a avó ligou a avisar quando é que voltaria). Pressão de água favorável e um duche antes do jantar. Noite chegada e uma filha entregue a dormir de cansaço.

Obrigada, avó, pelo relatório prestado e pelo dia passado. Obrigada, mor, pelo resto do dia.